30 de noviembre de 2020

Nueva York


EL AUTOBÚS

Fui el último pasajero del día.
Estaba solo en el autobús.
Me sentía contento de que se estuvieran gastando tanto dinero
solo para llevarme por la Octava Avenida arriba.
¡Conductor! Grité, estamos usted y yo esta noche,
huyamos de esta gran ciudad
a una ciudad más pequeña más propia para el corazón,
conduzcamos más allá de las piscinas de Miami Beach,
usted en el asiento del conductor, yo varios asientos más atrás,
pero en las ciudades racistas cambiaremos de lugar
para mostrar lo bien que le ha ido arriba en el norte,
y busquemos para nosotros alguna diminuta villa pesquera americana
en la Florida desconocida
y aparquemos justamente al borde de la arena,
un enorme autobús como una señal,
metálico, pintado, solitario,
con matrícula de Nueva York.

Leonard Cohen
Poeta, narrador y cantautor canadiense nacido en Westmount (Montreal) el 21 de septiembre de 1934. Murió en Los Ángeles (California) el 7 de noviembre de 2016.

Versión de Antonio Resines

(Fuente: Blogpoemas.)

(Foto © Marc A. Hermann

29 de noviembre de 2020

Liubliana


LJUBLJANICA SAVA

Se esfuman ciertos gestos
del crucero que hicimos por Ljubljana.
Las sensaciones aéreas,
cómo el viento jugaba con mi falda,
cómo el agua cantaba en movimiento.

Allí toqué
por un segundo
el alfiler agudo de la dicha
pero fue tan leve al tacto
que lo perdí al doblar el primer puente,
donde aprieta el pasado,
como un zapato antiguo y defectuoso
que aún quisieras ponerte.

Marisa Martínez Pérsico
Poeta argentina nacida en Lomas de Zamora (Buenos Aires) en 1978.

(Fuente: M. Martínez Pérsico, La única puerta era la tuya. Editorial Verbum, Madrid, 2015.)

(Foto © Visit Ljubljana)

El Ljubljanica es un río que cruza el centro de Liubliana y vierte sus aguas, al noreste de la ciudad, en el Sava, río mayor que atraviesa el norte de Croacia y su capital, Zagreb, marca la frontera de aquel país con Bosnia y Herzegovina y luego, aguas abajo, recorre parte de Serbia
y desemboca en el Danubio por Belgrado.

Este poema fue musicado en 2017 por Victoria Sur (ver aquí).

Río Nazas

Paisaje estepario a orillas del río Nazas, en el estado mexicano de Durango.
(Foto © Amante Darmanin)

UNA ESTEPA DEL NAZAS                             

¡Ni un verdecito alcor, ni una pradera!
Tan solo miro, de mi vista enfrente,
la llanura sin fin, seca y ardiente,
donde jamás reinó la primavera

Rueda el río monótono en la austera
cuenca, sin un candil, ni una rompiente
y al ras del horizonte, el sol poniente,
cual la boca de un horno, reverbera.

Y en esta gama gris que no abrillanta
ningún color; aquí, do el aire azota
con ígneo soplo la reseca planta,

solo al romper su cárcel, la bellota
en el pajizo algodonal levanta
de su cándido airón la blanca nota.

Manuel José Othón
Poeta, dramaturgo y político mexicano (San Luis Potosí, 14 de junio
de 1848 - 28 de noviembre de 1906).

(Fuente: Poeticous.)

28 de noviembre de 2020

Beeston

Un tramo de la High Road de Beeston a finales de la década de 1920.
(Foto © Nottingham Post)

UNA NOTA AUTOBIOGRÁFICA

Beeston, el lugar cerca de Nottingham;
vivimos allí por unos tres años,
cada sábado a las dos en punto
hacíamos fila para la matiné
todos los niños de las calles aledañas
con las narices mocosas, gorras enormes,
abrigos mal cortados y pesadas botas,
los enemigos naturales de los policías
y los maestros de la escuela. Profanos y toscos,
nos revolvíamos, gritábamos y peleábamos hasta
que el Palacio de la Imagen abría
y luego, como los niños de Hamelin, empujábamos
nuestros huesos al interior de la Sala.
Todo eso es fácil de recordar;
también el tufo a goma de mascar,
los caramelos duros y el regaliz,
pero de los mitos que titilaban
no queda mucho. El héroe era
un sombrero blancuzco de ala ancha, una figura
montada en un semental blanco y encorvado.
El caballo y el sombrero del villano eran negros.
La incredulidad no existía,
la arrojada virtud siempre ganaba
con la pistola más rápida y el puño más duro
y todos nosotros aplaudíamos.
Sin embargo, recuerdo momentos de
soledad en que me sorprendía
pensando en el hombre tiznado,
el villano de barba espinosa que podía mover
la imaginación de una forma
que el afeitado héroe nunca consiguió,
incluso avivar el nervioso corazón
con algo extrañamente cercano al amor.

Vernon Scannell
Seudónimo del poeta y prosista inglés John Vernon Bain, nacido en Spilsby (Lincolnshire)
el 23 de enero de 1922. Murió en Otley (Yorkshire del Oeste) el 16 de noviembre de 2007.

Versión de Alejandro Bajarlia

(Fuente: La página impresa, 6.2020.)

27 de noviembre de 2020

La Chapelle d'Angillon

El castillo de La Chapelle d'Angillon.
(Foto © Pascal Auvre)

LOS DOMINIOS PERDIDOS

                                                                               A Alain-Fournier

Estrellas rojas y blancas nacían de tus manos.
Era en 189... en La Chapelle d'Angillon,
eran las estrellas eternas
del cielo de la adolescencia.

En la noche apagaste las lámparas
para que halláramos los caminos perdidos
que nos llevan hacia un laúd roto y trajes de otra época,
hacia una caballeriza ruinosa y un granero de fiesta
en donde se reúnen muchachas y ancianas que lo perdonan todo.

Pues lo que importa no es la luz que encendemos día a día,
sino la que alguna vez apagamos
para guardar la memoria secreta de la luz.
Lo que importa no es la casa de todos los días
sino aquella oculta en un recodo de los sueños.
Lo que importa no es el carruaje
sino sus huellas descubiertas por azar en el barro.
Lo que importa no es la lluvia
sino sus recuerdos tras los ventanales del pleno verano.

Te encontramos en la última calle de una aldea sureña.
Eras un vagabundo de barba crecida con una niña en brazos,
era tu sombra –la sombra del desaparecido en 1914–
que se detenía a mirar a los niños jugar a los bandidos,
o perseguir gansos bajo una desganada llovizna,
o ayudar a sus madres a desvainar arvejas
mientras las nubes pasaban como una desconocida,
la única que de verdad nos hubiese amado.

Anochece.
Y al tañido de una campana llamando a la fiesta
se rompe la dura corteza de las apariencias.
Aparecen la casa vigilada por glicinas, una muchacha
leyendo en la glorieta bajo el piar de gorriones,
el ruido de las ruedas de un barco lejano.

La realidad secreta brillaba como un fruto maduro.
Empezaron a encender las luces de Lautaro.
Los niños entraron a sus casas.
Oímos el silbido del titiritero que te llamaba.
Tú desapareciste diciéndonos: “No hay casa, ni padres,
ni amor; sólo hay compañeros de juego”.
Y apagaste todas las luces
para que viéramos brillar
para siempre las estrellas de la adolescencia
que nacieron de tus manos en un atardecer
                                de mil ochocientos noventa y tantos.

Jorge Teillier
Poeta chileno nacido en Lautaro (Araucanía) el 24 de junio de 1935. Murió en Viña del Mar
el 22 de abril de 1996.

(Fuente: J. Teillier, Poemas del país de nunca jamás. Colección “El viento en la llama”, Santiago de Chile, 1963.)

Alain-Fournier (Henri-Alban Fournier), autor de la célebre novela Le Grand Meaulnes (a cuyo argumento alude el poema entre versos), nació en esta localidad del departamento del Cher, en el centro de Francia, el 3 de octubre de 1886 y murió en combate a los 27 años en Saint-Remy-la-Calonne, al noreste del país, el 22 de septiembre de 1914. 

26 de noviembre de 2020

Cordillera de los Pirineos

La Sierra de los Alanos, en los Pirineos aragoneses.
(Foto © Aragón Digital)

PIRENAICA

Traje mi fuego para arrebatarte;
vine desde el asfalto y el neón deslumbrante,
desde la confusión, la prisa, el ruido, el humo...

Traje mis ángeles urbanos a tu luz pirenaica;
desafié los hielos y las nieblas
con la soberbia propia del profano.

Transité tus senderos milenarios,
bebí el veneno dulce de tus fuentes,
contemplé tu silueta inamovible
y creí de ese modo hacerte mía.

La realidad, sin embargo, fue distinta:
Me transformó el silencio de tus cumbres.
Me conmovió la soledad de tus ibones.
Sentí el rocío de la madrugada
y el leve susurrar de la espesura.
Me acostumbré a escuchar de otra manera
y a convivir con los extraños seres
que pueblan las orillas del torrente.

Así fue sometida mi arrogancia.
Hoy vago entre tus abetos y sabinas,
vencido por tus armas invisibles,
sujeto al resplandor de tus laderas.

Sergio Borao Llop
Poeta español nacido en Mallén (Zaragoza) el 25 de diciembre de 1960.


25 de noviembre de 2020

Siracusa

Detalle de la fuente de Diana, en Siracusa, obra de Giulio Moschetti (1907).
(Foto © Italian Ways)

En Siracusa, Freud ve pequeñas estatuas
de madres y de niñas, algunas con bebés,
captadas en el acto de sonreír o caminar.
Aquí vi al femenino, le escribe a Jung:
pero no entra en detalles y no comparte
el descubrimiento ni siquiera con Ferenczi,
que demuestra ser exigente y problemático en el viaje.
Mantiene la visión por sí misma, descubierta o no por casualidad,
vale la pena un viaje entero, pero no encuentra las palabras,
tal vez la quería demasiado tiempo
y es inútil adornar la verdad con los detalles.
Le escribe a su esposa, imposible el año que viene,
demasiado costoso para venir tres, cinco, once,
yo debería empezar a fabricar hebillas y cerillas,
me guardo Sicilia para mí, que nadie se enoje conmigo.

Marilena Renda
Poeta, ensayista y traductora italiana nacida en Erice (Sicilia) en 1976.

Versión de Natasha Sardzoska

(Fuente: Revista Altazor, Chile.)

Laguna Tumichucua


PASEO POR TUMICHUCUA

Cuando hubimos bordeado la laguna
con nuestras cuatro plantas en remojo
sobre ese espejo color aceituna
quisimos al fin vernos de reojo.

Deseé tener puesto ese sombrero
de saó, que me arrullaba en la cuna
pa’ taparte y besarte cual melero
desde que salga el sol hasta la una.

Cuando hubimos bordeado la laguna
y pudimos rozarnos de reojo
sobre ese espejo color aceituna
–prometo no soltarte si te cojo–
te canté un rock and roll a son de tuna
fuiste la plenitud de todo antojo.

Herman Ayala Saavedra
Poeta boliviano nacido en Reyes (Beni) en 1982.

(Fuente: Inmediaciones, Bolivia, 2020.)

(Foto © Gobierno Autónomo Departamental del Beni)

24 de noviembre de 2020

Cartagena de Indias

El Fuerte de San Felipe, en Cartagena de Indias, construido en 1657.
(Foto © Flickr)

CARTAGENA

                                                                 Vi un ejército de esqueletos,
                                                                 Galería de ausentes, tertulia de sombras

                                                                                                    Juan Manuel Roca

I

Al fondo, muy al fondo
las sombras de Pedro de Heredia y la voz de la conciencia.
Ocurre que anochece en las islas.
Ocurre que me desperezo con el tablado de la historia.
Ocurre que quisiera cruzar el tiempo.
Ocurre que vuelvo en mí y los fantasmas aparecen.
Me asombro de saber que estoy aquí
y veo aunque no quiera
jirones de carne oscura en los danzones de la muerte.
Y veo aunque no quiera
un tráfico de esclavos en la cruzada del infierno.

Sangre, azotes y lágrimas
como excrecencias de la ambición.
De un extremo a otro, la muralla de piedra es una dádiva de la guerra.

Hoy por hoy el paisaje oculta la fragua del oro.
El hechizo de la ciudad no acalla la apetencia
en el reino de los olvidos.

Son ecos de otro tiempo de impunidad flotando en la ciudad.

II

Los turistas escarban los restos de una lengua inventada.
Saludan lo antiguo sin importarles un rábano
cómo se apilaron las piedras.

La vieja estirpe no abre la oscura página.
Una porción de azul agrega horror y belleza a la roca.

¿Quién sabe dónde se ha encallado tanta intemperie?

Estela Barrenechea
Poeta, narradora y docente argentina nacida (Buenos Aires, 17 de febrero de 1938 -
febrero de 2021).

(E. Barrenechea, Más allá y al mismo tiempo. Alción Editora, Buenos Aires, 2020.)

23 de noviembre de 2020

Riga

La antigua estación ferroviaria de Riga (fotografía de 1954).
(Fuente: Facebook/Riga)

EN EL GOLFO DE RIGA

Hacia Suecia han partido las nubes
derramando a cántaros la lluvia sobre las playas
y sobre nuestros grises pensamientos.
Pronto me alejaré yo también,
Birgit, en dirección opuesta.

Tú te quedarás aquí
en el taciturno repiqueteo de la lluvia ininterrumpida.
Las locomotoras silbarán día y noche
pero ningún convoy me llevará a ti.

Serás tú la que vengas desde la lejanía bañada por la noche, las olas,
como una estatua que camina sobre las aguas.
Oscura, la gravilla;
azulada, la arena del desierto;
así te acercarás a mí sin tregua,
hermosa extranjera.

Sin poder jamás atracar,
te mantendrás siempre a distancia,
bañada por la noche, las olas que danzan,
los recuerdos transformados en estatuas.

El abrigo sobre el hombro, en una mano
la maleta, en la otra un ramo de claveles rojos;
tal vez conserves aún
esta imagen de mí, de pie en el último vagón
del convoy,
en la estación de Riga Norte,
hace ya tiempo.

Ismail Kadare
Poeta, narrador y ensayista albanés nacido en Gjirokastra el 28 de enero de 1936.

Versión de
Mira Meksi y Francisco J. Uriz

(Fuente: Poesía albanesa de hoy, Ed. Diputación de Zaragoza, 1992.)

22 de noviembre de 2020

Desierto de Mojave


CANCIÓN DE CUNA DEL MOJAVE

Duérmete, mi pequeño hombre-niño,
ha llegado la hora de los sueños.

En las enmarañadas ramas del mezquite
la madre pájaro ha anidado a sus pequeños.
Sobre las tenebrosas colinas
se arrastran sombras violetas hacia el este,
y más allá del cielo occidental los tintes palidecen
cuando el crepúsculo extiende su manto.

Las colinas del este están iluminadas,
sus agudas cumbres arden y brillan
con los colores que el Gran Jefe del Cielo
dio a su padre a cambio de su arco.

Guarda silencio, hijo varón, no tengas miedo,
son los pasos de tu padre que se acercan.
Mira cómo separa con sus fuertes manos,
en el sendero, a lo largo del río,
las altas hierbas que se yerguen como flechas
sobre su cabeza oscura,
hasta que aparece a la vista:
regresa a casa, al hogar,
para estar con mamá y contigo.

Duérmete, mi pequeño hombre-niño,
la luz del día se ha apagado.
Ya no se oye piar en las ramas,
ha llegado la hora de los sueños.

Bertrand N. O. Walker
Poeta estadounidense nacido en Kansas City el 5 de septiembre de 1870.
Murió en Joplin (Misuri) el 29 de junio de 1927.

Versión de Rosa L. Burke

(Foto © American Travel Journal)

21 de noviembre de 2020

Trípoli

Un callejón del zoco de la ciudad libanesa de Trípoli.
(Foto © Alicia Ortego)

TRÍPOLI     
                       
Ajena a mí
se ha quitado esta noche
sus zapatos

Soy apenas un cúmulo
de palabras con huesos

En el esqueleto
de un grito

Unos pasos ¿De quién?
doblan la esquina
en estas letras

Es todo el corazón
un país
Su despiadada

Miseria
de días amargos

Contengo
su desamparo
como el agua
en un vaso.

Wafi Salih
Poeta, prosista y docente venezolana de ascendencia libanesa, nacida en Valera (estado
Trujillo) en 1966.

20 de noviembre de 2020

Río Yangtsé


DIOSA DEL YANGTSÉ

Era un delfín casi feliz,
señoreaba entre mustias marsopas
el agua dulce del Yangtsé,
el lodo blando y solitario de su aullido
qué mansos los coetáneos cerdos,
la música fluyendo debajo de sus panzas,
el pasto que abundante les rendía
a todos por igual
las puestas de sol en el río
Su Dorado azul de panacea,
el reino ancho y largo
libre de enemigos
No vertían allí mas que sus sueños
los jóvenes lánguidos y casamenteros
en busca de su leyenda más real
Dígannos qué le pasó a la diosa
que no volvieron a ver ni imaginada
Dónde duerme hoy su sueño congelado
de corazón latiendo en las venas
de un país gigantesco

Aleisa Ribalta
Poeta, gestora cultural y docente cubana nacida en La Habana en 1971.
Reside en Suecia.

(Fuente: Vallejo & Co., 9.2019.)

(Foto © losanimales.xyz)

19 de noviembre de 2020

Tierra de Campos

Uno de los característicos palomares de la Tierra de Campos.
(Foto © F. de Silva)

LA TIERRA QUE MÁS AMO

Esta tierra inmortal, tierra del vino,
tierra del pan, tierra de Campos sola,
otero arriba el mar, la mar, la ola
del cielo azul inmenso sobre el pino.

Otro sueño aún mayor te lleva el sino
y donde el trigo es oro es desconsola-
ción la muerte y es doncella la amapola
enamorada por el sol y el trino.

Barcos de luz y pérgolas de azada
navegan el levante de la aurora
tan silenciosamente acompañada.

Y Antonio y Juan de Yepes y Teresa
bajan de Dios y escriben en la prora
el verso blanco de la luz ilesa.

Jesús Hilario Tundidor
Poeta español nacido en Zamora el 22 de junio de 1935. Murió en Madrid
el 2 de mayo de 2021.

(Fuente: Crear en Salamanca, 22.02.2016.)

Tierra de Campos es una vasta comarca natural castellano-leonesa que se extiende,
de noreste a sudoeste, por las provincias de Palencia, Valladolid, León y Zamora.

18 de noviembre de 2020

Alepo


HUÉRFANOS DE ALEPO

Soñé con pequeños niños
refugiados de Siria
–abandonados, bombardeados
se arrastraban

buscaban sus familias perdidas
como corderos recién destetados

supervivientes de ondas letales
en botes superpoblados
por quienes, tras la catástrofe humana
el gélido pánico
los ataques aéreos
yacen en los panales de horror

buscan un regazo
para acostarse tras recorrer
todas las millas
los huérfanos de Alepo.

Matt Mooney
Poeta irlandés nacido en Kilchreest (condado de Galway) en 1943.

Versión de María Del Castillo Sucerquia

(Fuente: Palabrerías.)

(Foto © AFP / Middle East Eye)

17 de noviembre de 2020

Nueva York

Central Park West, pintura de Susan Grisell.

CENTRAL PARK WEST


                                           …mucho después de que los dinosaurios se extinguieran,
                                           llegaba a este lugar…”

                                                                                                                    José Hierro

Debieron terminar muchos paisajes
para llegar a este silencio, muchas mañanas.

La tierra negra del invierno.
Las piedras que ya estaban en el parque
antes de que los dinosaurios
se extinguieran.

Tenía que abrirse entre los ojos
y el instante una canción conocida,
como si el tiempo ordenara
los seres siempre que la escuchamos.

Saber que estos caminos seguirán
cuando nosotros nos vayamos.
Los maples helados y los subterráneos.
Los deportistas que cruzan
empujados
por una ambición
mucho más líquida que la vida.

Los rostros del invierno
no volverán a encontrarse.
Otros levantarán esta ciudad
desde sus ojos en un millón
de barcos de cristal
y de hormigón.

Agua que cae desde ninguna parte
y atraviesa las superficies,
las piedras que ya estaban.

Debieron terminar muchos paisajes
para llegar a este silencio,
muchas mañanas
para volver a este lugar.

Ha comenzado a llover.


Santiago Espinosa

Poeta, ensayista, periodista y docente colombiano nacido en Bogotá en 1985.

(Fuente: Buenos Aires Poetry, 2017.)

(Foto © Mark Garbowski)

16 de noviembre de 2020

París

Los jardines Serge Gainsbourg, en el barrio parisino de la Porte des Lilas.
(Foto © Paris la Douce)

SONETO EN DOS CIUDADES

                                                                 Le rouge por naître à Barcelone,
                                                                 le noir pour mourir a Paris.
                                                                        Léo Ferré: “Thank-you, Satan”

Hôtel de l’Avenir, la última noche:
París en los cristales del crepúsculo.
Qué suerte sonreír al acercarse
a los sesenta años, la Puerta de las Lilas.

Qué suerte no haber sido un hombre triste
ni tú una mujer triste. Las heridas
nos hacen duros, pero compasivos.
Qué suerte estas dos hijas. Este hijo.

Qué suerte poder ver tras los cristales
una ciudad, la nuestra, que no existe:
Ferré canta a Verlaine, la lluvia pone

rojos, negros reflejos en la noche.
Rojo por nacer en Barcelona,
negro por los trenes nocturnos a París.

Joan Margarit
Poeta catalán nacido en Sanaüja (Lleida) el 11 de mayo de 1938. Murió en Sant Joan Despí
(Barcelona) el 16 de febrero de 2021. Escribió en catalán y castellano y se autotraducía los poemas.


15 de noviembre de 2020

Cascais

El Farol de Santa Marta y la Casa de Santa Maria, en Cascais.
(Foto © Kayak)

EL QUINTO IMPERIO

Cascais, camino de Sintra. A la simple pregunta
¿Quién eres? Contesto en tantas versiones como
vueltas da el molino del corazón. Luego, la muerte
tendrá una joya, un problema, cómo enviar

la notificación, a quién tocar con el dedo hundido
en la sangre. Aquí los delfines juegan y el océano charla,
y yo he despedido Europa y el desorden en los libros,
ya nadie calculará quién en el debe y quién en el haber.

Ahora entro en el mar vestido de contable, de ingeniero,
de profesor de lenguas, se me empañaron los vidrios,
esto es una metáfora en este soleado país, y tendrá
un problema, como ya dije. Y pasará un tiempo

antes de que me reconozcan entre los bosques de corcho,
en el interior del océano, en una gota pétrea de sangre.

Tomasz Różycki
Poeta, ensayista y traductor polaco nacido en Opole (Silesia) el 29 de mayo de 1970.

Versión de Xavier Farré  

(Fuente: La Náusea.)

14 de noviembre de 2020

Volcán Xinantécatl

El majestuoso volcán Xinantécatl, conocido también como Nevado de Toluca.
(Foto © México desconocido)

XINANTÉCATL

Estación de agua
sobre la copa de sauces.
En brillos derramados
pupilas de lluvia
diluyen caminos de otro tiempo.

La tarde se cierra.

Ocre resplandor envuelve
en taludes de aguanieve
la cúspide volcánica.

Tajada de tiempo,
en las alturas el silencio,
alas de águila sueñan
ser la luz del relámpago,
el imperio de los dioses.

Desde las lagunas del cráter
ascienden vahos de azufre
y antiguo copal,
mientras un dios lluvia
vigila su oro azteca,
su códice de astros.

Marlene Pasini 
Poeta y comunicóloga mexicana nacida en Toluca en 1970.

(Fuente: Punto en línea, México, núm. 21, septiembre de 2009.)

13 de noviembre de 2020

Sevilla

Un rincón del parque sevillano de María Luisa.
(Foto © Trevor Hornsby)

PARA ISBILIA

1
Guadalquivir

Dame el manto de tu luz, el rumor del agua
porque eres río... mira cómo estoy
acostumbrado a las malicias de la tristeza... para
tener, sobre mí, tus dedos de seda o las caricias
con que la rama del árbol pone una hoja caída
sobre las piedras mojadas de diciembre.
Dame el manto de tu luz y yo te daré, llorando
de alegría, los adioses partidos y el verdor de
mis sueños, de mi amor que aún no te abarca.

2
Sevilla

Vigor de pétalos blandos rompiendo el brote,
desvirgando la sencilla piel... un soplo de aire,
como si fuera un lector de sueños o de
emociones que llevamos en el bolsillo para
memoria futura. Todas las herramientas de que
dispongo, para el oficio artesanal del sentir,
regresan a la mirada inicial de ver en las flores
más allá de las flores para que me acompañen
las aguas como un perro domesticado, sin
correa. Vigor de los pétalos tiernos, rasgando la
yema en el imperceptible rumor de alguien que
se asoma a la ventana.
 

3
Llanura aluvial

Yo soy solamente un hombre en una ciudad
extraña. Caminando, sin prisas, llevo su aire al
fondo de mi sueño como el olor de un florido
naranjal, abrazando la blanca ilusión de sus
casas o la música de su silencio, como suspiros
suyos en mi oído.
Sevilla, mi amada Isbilia, donde el filo del alba
es mi constante recuerdo... para que entre en
mi carne el cristal de este poema.
Cuando te recuerdo, tengo en mi sangre voces
lejanas y tardías, este rocío amanecido para que
crezcan las torres de niebla en esa suprema
certeza que serán nubes coronando el aire y el
cielo de diciembre. Sevilla, tu recuerdo es un
palacio finamente esmaltado y bordado de
silencio. Para ti, mi lenguaje sobrepasa la
oscuridad por las calles redondas y moriscas
con la exactitud del color de mi piel o de mis
ojos que aún saben leer en las páginas de tu
belleza. Sevilla, me pongo a escribir en una
lengua que no es mía como si entre mis dedos
oyera la voz sensual del viento... suspirando.

Manuel Neto dos Santos
Poeta y traductor portugués, nacido en Alcantarilha (Silves, Algarve)
el 21 de enero de 1959.

Versión del autor

(Fuente: M. Neto dos Santos, Azahar. Wanceulen Editorial, Sevilla, 2020.)

12 de noviembre de 2020

Mompox

Mompox, la ciudad que inspiró a Gabriel García Márquez:
"Mompox no existe, a veces soñamos con ella, pero no existe..." (Gabo)
(Foto © Skyscraper City)

EN LA ORILLA

(Mompox, río Magdalena)

 

Uno que otro salpicón moja este atardecer.

Cuatro chicos desnudos saltan hacia el río.

Brazos delgados bracean el agua, color

de sus cuerpos. Sombras de nenúfares flotan

en la corriente. Campanas empiezan a doblar para la misa.

Aves nocturnas bajan en picada del viejo

terminal de barcos. Rayos rasgan el cielo nublado.

Lorraine Caputo
Poeta, traductora y escritora de viajes nacida en los Estados Unidos. Reside en el Ecuador.