Sevilla

Un rincón del parque sevillano de María Luisa.

(Foto © Trevor Hornsby)

PARA ISBILIA

1
Guadalquivir

Dame el manto de tu luz, el rumor del agua
porque eres río... mira cómo estoy
acostumbrado a las malicias de la tristeza... para
tener, sobre mí, tus dedos de seda o las caricias
con que la rama del árbol pone una hoja caída
sobre las piedras mojadas de diciembre.
Dame el manto de tu luz y yo te daré, llorando
de alegría, los adioses partidos y el verdor de
mis sueños, de mi amor que aún no te abarca.

2
Sevilla

Vigor de pétalos blandos rompiendo el brote,
desvirgando la sencilla piel... un soplo de aire,
como si fuera un lector de sueños o de
emociones que llevamos en el bolsillo para
memoria futura. Todas las herramientas de que
dispongo, para el oficio artesanal del sentir,
regresan a la mirada inicial de ver en las flores
más allá de las flores para que me acompañen
las aguas como un perro domesticado, sin
correa. Vigor de los pétalos tiernos, rasgando la
yema en el imperceptible rumor de alguien que
se asoma a la ventana. 

3
Llanura aluvial

Yo soy solamente un hombre en una ciudad
extraña. Caminando, sin prisas, llevo su aire al
fondo de mi sueño como el olor de un florido
naranjal, abrazando la blanca ilusión de sus
casas o la música de su silencio, como suspiros
suyos en mi oído.
Sevilla, mi amada Isbilia, donde el filo del alba
es mi constante recuerdo... para que entre en
mi carne el cristal de este poema.
Cuando te recuerdo, tengo en mi sangre voces
lejanas y tardías, este rocío amanecido para que
crezcan las torres de niebla en esa suprema
certeza que serán nubes coronando el aire y el
cielo de diciembre. Sevilla, tu recuerdo es un
palacio finamente esmaltado y bordado de
silencio. Para ti, mi lenguaje sobrepasa la
oscuridad por las calles redondas y moriscas
con la exactitud del color de mi piel o de mis
ojos que aún saben leer en las páginas de tu
belleza. Sevilla, me pongo a escribir en una
lengua que no es mía como si entre mis dedos
oyera la voz sensual del viento... suspirando.

Manuel Neto dos Santos
Poeta y traductor portugués, nacido en Alcantarilha (Silves, Algarve)
el 21 de enero de 1959.

Versión del autor

(Fuente: M. Neto dos Santos, Azahar. Wanceulen Editorial, Sevilla, 2020.)

Lisboa

PARA LISBOA

Anclado en el muelle de la ciudad donde aún no he estado, traigo esa sonrisa de los primeros días, cuando descubrí que las palabras parecían ojos rasgados, frente a la oscuridad de la noche. 

Contemplo el resplandor de las aguas con ese brillo de las escamas cuando los rayos del sol son astillas e impactan en diagonal, y los reflejos son fuegos breves sobre las tumbas de un cementerio abandonado. 

Anclado en el muelle de la ciudad, me pertenecen todos los viajes con las manos en los bolsillos y mi mirada se desborda más allá de la línea del horizonte. El mar llega hasta aquí, mezclado con el lento fluir del río, así como yo me revuelvo en las profundidades de las cordilleras fangosas trayendo, desde el Este, los secretos de las raíces que la tierra amamantó. 

Anclado en el muelle de la ciudad, cuyo nombre desconozco, a la hora del atardecer me pongo a mirar como si la ola de oscuridad me estuviera enviando señales de muerte a través del portal entreabierto de la noche; aquí está el río, en su aliento de melancolía y de secreto, tras la dramática apoteosis de la puesta del sol.

Manuel Neto dos Santos
Poeta y traductor portugués, nacido en Alcantarilha (Silves, Algarve) el 21 de enero de 1959.

Versión del autor

(Foto © Fidex2020)

Albufeira

FASCINACIÓN DE AL-BUHERA

Hay en mis ojos, cuando veo el mar,
este mar de al-Buhera, todo encanto,
la placidez del Cristo sacrosanto
que sobre la cruz de la vida iba a expirar.

Hay en mis ojos, en estos "ojos de agua",
salados por los antiguos desalientos,
la valentía de quienes robaron a los vientos
los descubrimientos... más allá de las penas.

Hay en mis ojos mucho más que eso
si, desde lo alto de Orada, se avista el azul...
Cuando la inspiración es Juan el Bautista
yo, del Jordán de la lengua, soy el Cristo.

Manuel Neto dos Santos
Poeta y traductor portugués, nacido en Alcantarilha (Silves, Algarve) el 21 de enero de 1959.

Versión del autor

(Foto © Getty Images)

Granada

La Alhambra desde el Paseo de los Tristes.

PARA GRANADA

                                                                                                     A la amiga Cinta Leblic.

Regreso a Granada; ojos brillantes de alegría, como hijo desde hace mucho ausente que visitase de nuevo su vieja casa. Fluye por mi sangre sureña arábigoandaluza la dolencia de tu memoria como, plácidamente, se desliza el río Genil, contando secretos de Darro y de Beiro.

Me acerco a tu esencia, hombro con hombro, y deambulo por callejuelas y pasajes, hermanado con Cinta Leblic; también en nuestros corazones se perpetúan los reinos musulmanes nazarí y 

de Zoraida en fraternidad universal, vertida en los cánticos humildes de ahora, ribera a los pies de la Alhambra…

En el sopor de los días, por aquí, recuerdo el Albaicín, como la Alfama de mi patria lisboeta, y mi corazón reverdece de contento, mi hermano del alma García Lorca: verde que te quiero verde, en el verdor del recorte de las hojas de acanto.

Prisionero de tu embrujo, Granada, subo la escarpada escalinata fascinado por el agua que sale 

a borbotones por la base de la muralla.

En la somnolencia de estos días, se eleva la poesía como espolón de la colina de la Sabika y mis versos ganan la altura de las Torres Bermejas, en esta argamasa de sangre, esperanza y  tristeza.

Pasamos por la vida como, antes de nosotros, otros pasaron por el Paseo de los Tristes, por la Puerta de los Penitentes…

Ser poeta es ser Cantara el-Xenil, con forma de pequeño puente, nombre de la aldea del Algarve donde nací…

Manuel Neto dos Santos
Poeta y traductor portugués, nacido en Alcantarilha (Silves, Algarve) el 21 de enero de 1959.

Versión del autor