28 de febrero de 2021

Polop de la Marina

Cita del escritor Gabriel Miró en los Chorros de Polop de la Marina.
(Foto © Pinterest)

LLUEVEN SOLEDADES
(Polop de la Marina)

Llueven soledades en este pueblo de fuentes,
ardo congelada tras la ventana; lejos, cae la esperanza;
y vuelo siendo pájaro sobre el horizonte incierto;
mis dedos solo aprietan la nada, el puño se abre...
Los latigazos de los rayos parten la tierra,
gira el aprisionado pecho, suelta el peso;
y no quiero morir con este lazo, el Amor,
nunca se había marchado, lloraba la soledad gritando.
Tantas veces escuché su llanto;
tantas veces como la roca que florece,
inmóvil contemplé sus rosas, pétalo a pétalo.
El Amor duerme tranquilo.
La noche que levita, pasea muy oscura,
vestida de luna y de tormenta;
mientras, llueven soledades en mi pecho.

Beatriz Giovanna Ramírez 
Poeta colombiana nacida en Bogotá en 1979. Reside en España.


27 de febrero de 2021

Patagonia

San Martín de los Andes, a orillas del lago Lácar.
(Foto © Albasmalko)

VIVIR EN LA PATAGONIA

Ayer he comido cerezas y soleadas frutillas con Vientos del bosque.
Hoy he bebido nieve granizada con Cenizas del Puyehue.
Mañana las lágrimas no empañaran mi mirada y sé
que podré observar el turquesa del Lago Lácar
cuando este se acople en una entrega sensual e infinita
más allá de la Cordillera, con  el rojizo horizonte.

Ana María Manceda
Poeta y narradora angentina. Reside en San Martín de los Andes (Patagonia).


26 de febrero de 2021

Melbourne

Los relojes de la estación de la calle Flinders, en Melbourne.
(Foto © Foursquare)

BAJO LOS RELOJES DE LA CALLE FLINDERS       

Esperándote

teníamos diecisiete años cuando dijiste que
nos encontraríamos bajo los relojes
en la estación de la calle Flinders

cada década, durante veinte años, te esperé
fotografiado por estudiantes, acosado
con nostalgia por los mendigos
todavía allí la tercera vez, aquel otro chico
visto por todos, se transformó en monje
afuera de la universidad, sin florituras como siempre
sostenido por un paraguas

esperándote

en la línea plimsoll de cuarenta años
nuevos trenes engendran nuevos suburbios
de pueblos antiguos que atraviesan la tierra
espero a que el esperanto les pregunte
a todos dónde estás

estaré en las manos de medio siglo
mientras el nuevo sistema de tiques vuelve a fallar
estaré en las campanadas de las razones
la próxima vez, para dar sentido a esta
liturgia de dolores de parto

esperándote, aún estoy esperándote

James Walton
Poeta australiano. Vive en Wonthaggi, estado de Victoria.

Versión de María Del Castillo Sucerquia

(Fuente: Palabrerías, México, Enero 2020.)

25 de febrero de 2021

Cerro Malinche

El Cerro Malinche.
(Foto © Scout.org)

CIMA DEL PEDERNAL                        

Ya apareció una nube, vean todos,
una nube oscura, nube de agua
ahora sí vamos bien, anuncia lluvia.

Apareció a un lado del Cerro Malinche,
viene hacia el cerro del jaguar,
sopla un viento del poniente, viento de agua,
solo nos falta leer la hora para concluir
si el tiempo viene temprano o tardío

Desaten la cinta roja
de los recién nacidos,
la luna está repleta de agua,
no habrá más plagas en la siembra
                y el maizal se hinchará de alegría, 
así anuncian las palomitas de San Juan.

Lorenzo Hernández Ocampo
Poeta mexicano en lengua mixteca (tu’un savi), nacido en Santa Catalina Chinango, Oaxaca.

Versión del autor a partir del original en mixteco.

(Fuente: Círculo de Poesía, México. 1.2021.)

El Cerro Malinche, conocido también como La Malinche o Matlalcueye, es un volcán activo de 4420 metros de altura localizado entre los estados de Tlaxcala y Puebla, al sureste de la Ciudad de México.

23 de febrero de 2021

Nueva York

Aspecto de la Broad Street de Nueva York en la década de 1890.
(Fuente: Detroit Publishing Collection)

DE AMO A EMMA

Desechada como un vestido viejo
llegar a Nueva York sin nadie ni nada
pero con veinte años tierra de oportunidad
falansterio fantasmagórico Emma escribió
                        en la Estatua de la Libertad
                        “mándame los desamparados,
                        los batidos por la tempestad;
                        yo tengo mi lámpara en alto
                        junto a la puerta dorada”…
lo bordó con su pequeña máquina de coser
en una ciudad grande dicen que la capital del mundo
mi capital cinco dólares y un marido abandonado
el hueco deseo de ser madre
que se fue ahuecando más y más o
el estupor de lo que escuchaba a mis familiares
leales pero ajenos yo quería ser revolucionaria
busqué un apartamento para escribir la página
más grande de mi historia termina el siglo XIX 

    allá vamos

Francisco Cenamor
Poeta español nacido en Leganés (Madrid) en 1965.

(Fuente: Vallejo & Co., 2.2.2021.)

Este es un poema de una serie de 19, inspirados en la vida de la anarquista judía Emma Goldman, nacida en Kaunas (Lituania sometida al Imperio ruso) el 27 de junio de 1869, que emigró a los Estados Unidos en 1885 y después de una vida llena de avatares, murió en Toronto (Canadá) el 14 de mayo de 1940. En los últimos años de su vida viajó a España para apoyar a los anarcosindicalistas durante la guerra civil.

22 de febrero de 2021

Lida

Habitantes de Lida en una tarjeta postal alemana editada en 1916.

SEPIA

No importa cuánto agrandemos
la foto capturada por un soldado alemán
de mi abuela en Lida en 1916,
igual se sigue viendo bien. Sus ojos
registran su fría medición
del soldado que podía decidir
disparar una foto
en vez de una bala
si ese era su hobby.

Así es como se ve
la guerra saboreo su miedo
aunque la vea ahora
a través de los ojos
del opresor.

Y conozco la vergüenza de ambos

Karen Alkalay-Gut
Poeta británico-israelí nacida en Londres el 29 de marzo de 1945. Reside en Israel
desde 1972. Escribe en inglés y hebreo.

Versión de Griselda García

(Fuente: Blog de Griselda García.)

Lida es una ciudad del oeste de Bielorrusia que había pertenecido a Lituania y Polonia, donde antes de la segunda guerra mundial residía una comunidad judía de más de 20.000 personas, masacrada por los nazis, que la ocuparon de 1941 a 1944. Durante la primera guerra mundial también había sido ocupada por tropas alemanas (de ahí la fecha que se menciona en el poema). 

21 de febrero de 2021

Córdoba

El Puente Centenario sobre el río Suquía, en la ciudad de Córdoba.
(Foto © Mapio)

24 DE MARZO DE 1976

Yo estaba en una pensión en Tablada al 40
yo dormía
yo me levanté a las 4 de la mañana
y encendí la radio
yo escuché: comunicado número tanto
y una música maravillosa
me quedé quieto
atento al orden de los comunicados
a esa voz de la patria.
A las 6 se fueron levantando los compañeros
yo me asomé al balcón
un colimba me miró desde la esquina
*
se veían tanques en el puente
yo miré para otro lado
al Mercado, a los camiones
yo no tuve miedo
yo no hice nada
ni entonces, ni después
yo no era nadie
yo vivía colado ahí
los muchachos trabajaban en el Mercado
yo leía a Gurdjieff
yo vendía la guía de Córdoba
en la Cañada
yo andaba pelado y descalzo
yo tenía un suegro militar
yo tenía 21 años
yo tenía un bolso y un cepillo
yo tenía todo el fracaso que llegó
yo tenía que ir hacia la nada
y allí fui.

Alejandro Schmidt
Poeta, periodista cultural y editor argentino nacido en Villa María (provincia de Córdoba)
el 3 de mayo de 1955. Murió en la ciudad de Córdoba el 3 de febrero de 2021.

(Fuente: Eterna Cadencia, Buenos Aires, 22.08.2016.)

* En Argentina, un colimba es un hombre joven que cumple el servicio militar.

20 de febrero de 2021

Ciudad de México


CIUDAD DE MÉXICO

Un día mi padre dijo
nos vamos, y tú eras
la meta: otra lengua,

otros amigos. No:
los amigos de siempre,
la lengua, la que hablo.

Me he revuelto en tus aguas
volcánicas y urbanas
hasta al fin conocerme,

y si al hablar cometo
los errores de todos,
me digo: soy de aquí,
no me ensuciaste en vano.

Fabio Morábito
Poeta, narrador y ensayista italomexicano en lengua castellana, nacido en Alejandría
(Egipto) el 21 de febrero de 1955.

(Fuente: Blogpoemas.)
(Foto © Turimexico)

19 de febrero de 2021

Komarovo

La tumba de Anna Ajmátova, en el cementerio de Komarovo.
(Foto © Fehrplay)

BOCETOS DE KOMAROVO

Oh musa del llanto...
    Marina Tsvetáieva

... Y yo aquí renuncié a todo,
a todos los bienes terrenales;
el espíritu guardián de “ese lugar”
es ahora la corteza de los árboles.

Todos somos huéspedes de la vida,
vivir es solo una costumbre.
Oigo en los caminos del aire
dos voces que dialogan.

¿Dos? Contra la pared del este,
junto a espesos arbustos de frambuesas,
hay una rama oscura, fresca, de saúco...
Es un mensaje de Marina.

                                                    En el puerto, noviembre de 1961 (delirando)

Anna Ajmátova
Poeta rusa, nacida en Bolshói Fontán (cerca de Odesa, Ucrania) el 11 de junio de 1889.
Murió en Moscú el 5 de marzo de 1966.

Versión de Monika Zgustová y Olvido García Valdés

(De El canto y la ceniza. Antología poética de Anna Ajmátova y Marina Tsvetáieva. Galaxia Gutenberg,
Barcelona, 2005. Poema tomado de Asamblea de palabras # Poesía, 27.5.2010.)

18 de febrero de 2021

Río Júcar

El río Júcar en tierras manchegas.
(Foto © Viajeros30)

A ORILLAS DEL JÚCAR

Lejos de donde el Júcar corre rápido hay una casa,
en la curva de la ciudad amurallada.

En la ciudad cuyo nombre fue recordado,
la mañana eterna cubre el dormitorio
y no yaceremos
en él.

Porque en la oquedad de la colina, Rocinante,
el río es imaginación
hacia un estuario
imposible.

Y la mañana que pronto
lo tocará:
será el primer signo
de nuestro mar…

No te agotes…

Yo te estrecharé
con los estribos
que se hacen viejos.
Yo te estrecharé.

                                                2010

Goenawan Mohamad 
Poeta, ensayista y dramaturgo indonesio nacido en Batang (Java Central) el 29 de julio
de 1941.

Versión de Carlos Entrena Moratiel (del poemario Don Quixote, 2011)

(Fuente: 2384, Revista Literaria, núm. 21, 2018.)

17 de febrero de 2021

Barcelona


MAÑANA EN EL CEMENTERIO DE MONTJUÏC

He estado en la montaña de las tumbas;
he llegado hasta aquí cruzando el yermo
de Can Tunis, nevado de jeringas
y de plásticos grises: aquí tiemblan, errantes,
las estatuas de trapo de los yonquis.
Corre la voz de que el Ayuntamiento
lo arrasará, cubriendo de hormigón
los campos de hierbajos ante la enorme reja
del cementerio, alzado frente al mar.
Será una compañía peor para los muertos:
los difuntos, su muro y su silencio,
armonizan mejor con esos yonquis
que son como soldados que deambulan
extraviados después de la derrota.
Al subir por el viejo camino frente al puerto
los barcos y las grúas van empequeñeciéndose,
se ensancha el mar. Aquí, en lo más alto,
estás salvada del dolor del mundo.

Joan Margarit
Poeta catalán nacido en Sanaüja (Lleida) el 11 de mayo de 1938. Murió en Sant Joan Despí
(Barcelona) el 16 de febrero de 2021. Escribió en catalán y castellano y se autotraducía
los poemas.

(Fuente: Un poema una voz, una voz un poema. Edición de Elena Peralta. Olifante, Ediciones de Poesía,
Tarazona, 2012.)

(Foto © Barcelona Secreta)

16 de febrero de 2021

Bogotá


BOGOTÁ
(Fragmento)

Aquí voy yo, sin metas y sin rumbos,
odiándome en tu esquina sin sorpresas,
en el mezquino barrio donde habito,
en el precario verde que embellece
tu triste fealdad de puta vieja.
Aquí voy contra ti en la roja tarde,
sola voy, sola voy, entre ti, sola.
Ciudad hecha de trucos y de azares,
inconsistente juego de escondrijos.
Necesito encontrarte, recorrerte,
encontrarme en tus calles innombradas;
mirarme en la nostalgia de un postigo
que a la rudeza de tu luz se cierra;
enredarme en tus noches pederastas,
en el temblor de todas tus mañanas.
Pero te siento ajena y enemiga,
y yo sin asideros, yo perdida
y para siempre sola en tus entrañas.

Piedad Bonnett
Poeta, novelista, dramaturga y crítica literaria colombiana nacida en Amalfi (Antioquia)
en 1951.

(Fuente: P. Bonnet, Poesía reunida. Editorial Lumen, Barcelona, 2016.)

(Foto © Pedro Szekely / BreatheLife)

15 de febrero de 2021

Coney Island

El Boardwalk (paseo marítimo) y el parque de atracciones de Coney Island.
(Fotomontaje de Stephen Wilkes, 2011)

EASTER SUNDAY EN CONEY ISLAND

Ni amarillo jaramago ni mármoles vencidos
con su espalda quebrada de abandono;
un tropel de invasores derriban al silencio
en su alta clausura de pájaro exiliado,
avanzando hacia el mar que se tiñe de guerra.
Una brisa de hielo les derrota en la orilla
sus pies petrificados, cegada por los dardos de sal
su mirada de barro, regresan, atrapados de bruma,
arrastrando sus sombras congeladas,
a las tiendas oscuras donde la luz ayuna
dolorida en cilicios vidriados.
Visten las gaviotas su túnica pesada,
monjes lentos camino de maitines,
llamadas por las voces de una lluvia extranjera
que despoja a la ojiva de su claustro de olas.
Alejados del mar, guerreros de otras guerras,
los rostros del verano estrenan fruto ardiente
que les hiere sus venas de un hondo escalofrío.
Liberada de invierno su mirada,
desnudos, se pierden en lo espeso
donde el placer y el vicio habitan
regresando mordidos para siempre
por el plomo veneno de sus ritos
sin saber que es la muerte quien les llama.
Y sin más protección que tu mirada arbotante
que apuntala la niebla de mi piel, asustados,
buscamos la salida entre tanto desorden.
Los bárbaros han sido derrotados y el diluvio comienza.
(¿O tal vez sí que saben que van hacia la muerte?)

Hilario Barrero
Poeta, narrador y traductor español nacido en Toledo en 1948. Reside en Nueva York.

(Fuente: Poemas del Alma.)

Coney Island es una pequeña península al suroeste de Brooklyn (Nueva York), que anteriormente fue una isla. Su amplia playa sobre el Atlántico y su popular área de entretenimiento la han convertido en una multitudinaria atracción turística.

14 de febrero de 2021

Santa Clara

El Boulevard de la ciudad cubana de Santa Clara.
(Foto © EcuRed)

SANTA CLARA

Calles
que en su inicio
o en su término
nunca
sabrán del mar.

Exhaustos caballos
remolcando la tristeza
y algún
que otro amor.

Insaciable
pregón del merolico.
Baches sin fondo.
Profusos aguaceros.
Naufragio...

Días y noches
entregados
al terco engranaje de la espera.

José Antonio Lago López
Poeta cubano nacido en Santa Clara en 1972.

(Fuente: J. A. Lago López, Viaje. Editorial IdeaAguere, Santa Cruz de Tenerife, 2018.)

13 de febrero de 2021

Atenas

Una calle del animado barrio de Kolonaki, en el centro de Atenas.
(Foto © Greek City Times)

JUVENTUD

El resplandor nítido del cielo
                                  la tarde áspera
el oleaje alborotado del amanecer
a sus destellos antes de dispersarse

el instante puro que se pierde
la luz estelar que se apaga

el mar encabritado
de la calle Panepistimiou
el vendaval estentóreo de las cafeterías

la vida indómita que se despliega
la vida que vorazmente parte
vertiginosa irrefrenable se aleja
solo teselas mantiene la memoria

Kostas D. Ifantis
Poeta griego nacido en Atenas en 1957.

Versión de Athina Styliani Michou

(Fuente: Círculo de Poesía, México, 10.2019.)

12 de febrero de 2021

Santa Cruz de la Sierra

La Catedral Metropolitana de San Lorenzo, en Santa Cruz de la Sierra.
(Foto © Dejarlo todo para viajar)

IMPROMTUS DE MI INFANCIA EN SANTA CRUZ
(Fragmento)

¿Por qué me enciende el corazón
el solo imaginar
un viento huracanado doblegando palmeras;
por qué me sale un canto por la boca
como erosión de manantiales
al decir Santa Cruz?
Será porque mi grito,
el primero de todos,
bocanada inicial del aire de la vida
o caída de bruces en zambullidas a la luz
lo di entre manotadas por atrapar el aire
que un beso me brindabas inaugurando el beso de mi madre
y el paso debutante en mis auroras
ya supo de caricias
porque al dejar huellas pequeñas en la arena
una temperatura de jaguares,
un vaho cálido de impulsos sobre el hombro,
una urgencia vital hecha de raíces,
de hálitos vegetales,
de alfombras verdes
y ardientes soplos
diseminando el polen oloroso
me trepó todo el cuerpo…

Julio de la Vega
Poeta, prosista, dramaturgo y periodista boliviano, nacido en Puerto Suárez (Santa Cruz)
el 4 de marzo de 1924. Murió en La Paz el 11 de noviembre de 2010.

(Fuente: Inmediaciones, Bolivia.)

11 de febrero de 2021

Verona

Interior de la catedral de Santa Maria Matricolare, en Verona.
(Foto © Città di Verona)

FUI A VERONA, ITALIA

Todo el romance volvió a mí
en el coro de mil ángeles
en la catedral de Santa Maria
Matricolare

envié postales a hombres
que nunca me amaron
un hombre negro dijo
anhelo ser tuyo
eres fuerte, bella mujer

me imaginé como a una virgen
mi cuerpo yacía junto al de él

no volvieron a importar
los abusos del ayer

Gabrielle Everall
Poeta, periodista y performer australiana nacida en Melbourne.

Versión de María del Castillo Sucerquia

(Fuente: Cardenal, Revista literaria, 14 de enero de 2021.)

10 de febrero de 2021

Tierra de Campos


POR TIERRA DE CAMPOS
(Fragmento)

tierra
solo tierra
sin gente
tierra barro arcilla
solo tierra
que quiere ser tierra
y un paisaje desnudo
yermo vacío
desolado y desolador
solo algún chopo algún álamo algún almendro
solitarios en un horizonte ancho y lejano
como viejos guerreros en retirada
vencidos
y algunos alcores
algún río seco
(el sequillo, el ahogaborricos, el valderaduey...)
y algunos lavajos y alguna nava
tierra
solo tierra
y campos
de secano
de cereal
de cardos y olvido
de llanuras secas
como galgos
solo algún rebaño
alguna viña
algunas pocas huertas
y en el cielo
algún milano algún ratonero algún cernícalo alguna cigüeña
alguna bandada de gorriones o de estorninos negros

José Pastor González
Poeta español nacido en Barcelona en 1967.

(Fuente: librosyaguardientes.)
(Foto © CasAmérica)

9 de febrero de 2021

Praga

El reloj astronómico de la plaza de la Ciudad Vieja de Praga.
(Foto © PlanetWare)

ENAMORARSE EN PRAGA

De los duendes, del puente.
De las pompas de jabón y un chico corriendo a recogerlas.

Del relojero que inventó
el extraño mecanismo
para escuchar durante siglos
la campanada exacta.

Enamorarse.

Del dios de la cruz,
de los checos,
de los celtas,
de una falta de sonrisas que nos dice
que hemos llegado al frío y a lo duro.

Enamorarse.

Del nadir de las bodegas.
De las reclinaciones.
De los nidos cubiertos de nieve, vacíos.

De los bosques,
de las huellas en lo blanco.

De lo negro, de los magos, del agua de las alcantarillas.

De Alicia en sus espejos.

De tus pocas palabras en el puente
traspasando el aire
navegando el agua
amándome en Praga.

                                                                       Praga, 2013.

Claudia Bernazza
Poeta, socióloga y docente argentina nacida en La Plata en 1960.

(Fuente: Blog Los poetas no van al cielo, 19.1.2020.)


8 de febrero de 2021

Montevideo

El puerto de Montevideo.
(Foto © MTOP)

VARIACIONES DEL RÍO DE LA SAL

Montevideo, todo el polvo atrasado
deslunándose en los espejos;
todos tus muertos ladrando hacia el sur
de una plaza enterrada en la costilla de un puerto;
todo es, Montevideo, apenas
la navaja del viento,
una rosa clausurada
en el cemento turbulento del Río de la Plata.

Montevideo: playa acuchillada de palomas.
El silencio es la rama más profunda
en la hora lastimada de tu llanura. Oigo
el rocío quebrando el paisaje
como un sucio sudario de grises. Todo es apenas.
Y en los muros tiembla la mano fría de la noche
auscultando letanías.

Hay sombras que ningún dios comprende.
Montevideo, todo es apenas
tu penar.

Juan Pablo Pedemonte
Poeta, artista plástico y realizador audiovisual, nacido en Montevideo en 1981.

(Fuente: Blog alpiedelapalabra, 1.6.2015.)

6 de febrero de 2021

Ciudad de México

Fachada del Palacio de Bellas Artes de México, en la Avenida Juárez.
(Foto © Cultura Genial)

AVENIDA JUÁREZ                                            
(Fragmento)

Uno pierde los días, la fuerza y el amor a la patria,
el cálido amor a la mujer cálidamente amada,
la voluntad de vivir, el sueño y el derecho a la ternura;
uno va por ahí, antorcha, paz, luminoso deseo,
deseos ocultos, lleno de locura y descubrimientos,
y uno no sabe nada, porque está dicho que uno no debe saber nada,
como si las palabras fuesen los pasos muertos del hambre
o el golpear en el oído de la espesa ola del vicio
o el brillo funeral de los fríos mármoles
o la desnudez angustiosa del árbol
o la inquietud sedosa del agua...

Hay en el aire un río de cristales y llamas,
un mar de voces huecas, un gemir de barbarie,
cosas y pensamientos que hieren;
hay el breve rumor del alba
y el grito de agonía de una noche, otra noche,
todas las noches del mundo
en el crispante vaho de las bocas amargas.

Se camina como entre cipreses,
bajo la larga sombra del miedo,
siempre al pie de la muerte.
Y uno no sabe nada,
porque está dicho que uno debe callar y no saber nada,
porque todo lo que se dice parecen órdenes,
ruegos, perdones, súplicas, consignas.
Uno debe ignorar la mirada de compasión,
caminar por esa selva con el paso del hombre
dueño apenas del cielo que lo ampara,
hablando el español con un temor de siglos,
triste bajo la ráfaga azul de los ojos ajenos,
enano ante las tribus espigadas,
vencido por el pavor del día y la miseria de la noche,
la hipocresía de todas las almas y, si acaso,
salvado por el ángel perverso del poema y sus alas.

Efraín Huerta
Poeta y periodista mexicano nacido en Silao (Guanajuato) el 18 de junio de 1914.
Murió en la Ciudad de México el 3 de febrero de 1982.


5 de febrero de 2021

Tegucugalpa


Tegucigalpa
cerro de cuevas
boca abierta al cielo
que se detiene en un domingo

está borrado el horizonte
encerrada
esta tierra quema
mientras crecen las nubes

Francesca Randazzo Eisemann
Poeta y socióloga hondureña.

(Fuente: Blog Plaza de las palabras.)
(Foto © Revista Summa)

4 de febrero de 2021

Schoinoussa

Amanecer en la bahía de Almyros, al sureste de la isla.
(Fotografía del autor)

SCHOINOUSSA

Dicen que en “Sjinusa” hay más de quince playas,
pero no hay ni quince tabernas,
ni quince hoteles,
ni quince iglesias,
por no haber, no hay siquiera
quince kilómetros cuadrados.

Basta y sobra con la mitad
para que ofrezca
tesoros que otras islas perdieron hace tiempo,
lo que tanto busqué en busca de retiro,
encontrar un lugar donde atraparme,
donde acabar contigo esta Odisea:

Una casa con porche y buganvillas,
una cala de arena y tamariscos,
un horizonte abierto al archipiélago,
el mar azul, el sol y las estrellas.

Ricardo Fernández Esteban
Poeta y prosista español, nacido en Barcelona.

(Fuente: Blog La palabra es mágica.)

Schoinoussa (se pronuncia “Sjinusa”) es una pequeña isla situada en el centro del Egeo. Solo tiene 8 kilómetros cuadrados, pero ofrece mucho más que esa pequeña superficie. (Nota del autor.)

3 de febrero de 2021

Cordillera de los Urales

Mañana de invierno en una estación del Ural, óleo de Vladímir Kazantsev.

LOS URALES POR VEZ PRIMERA

Sin partera, en la oscuridad, sin memoria,
sus manos tropezaban contra la noche,
la roca de los Urales bramaba y, cayendo muerta,
cegada por el dolor, paría el amanecer.

Y quién sabe qué moles y gigantes de bronce,
casualmente rozados, se derribaban tronando.
Jadeaba el tren de pasajeros. En alguna parte, espantados,
caían los fantasmas de los pinos.

El amanecer humeante era un somnífero.
Se sabe que el hornero del bosque, el malhablado Gorynych,
lo echó a las usinas y montañas
como vierte el opio un ladrón de oficio a su compañero de viaje.

Se despertaron en medio del fuego. Del horizonte escarlata
los asiáticos descendían en esquíes.
Lamían las suelas, ofrecían las coronas a los pinos,
y los llamaban para el reino.

Y los pinos irguiéndose y guardando
la jerarquía de los monarcas cejudos,
ingresaban sobre el terciopelo anaranjado
de la nieve cubierta de pedrería y oropel.

Borís Pasternak
Poeta y novelista ruso nacido en Moscú el 29 de enero de 1890. Murió en Peredélkino, cerca de Moscú, el 30 de mayo de 1960. En 1958 le fue concedido el premio Nobel de Literatura.

Versión de Ekaterina Ignatova

(Fuente: Olas y otros poemas. Selección de poesía de Boris Pasternak. Corporación Cultural Orogenia, Quito, 2015.)

2 de febrero de 2021

Oudtshoorn

La sinagoga de Queen Street, en la ciudad de Oudtshoorn,
que fue conocida como "la Pequeña Jerusalén de Sudáfrica".

OUDTSHOORN                                        

Duermen su larga siesta provinciana bajo la pausada luz, palacios de las plumas, espejismo de magnates descalzos, condes y duques del polvo. Aquí está el oblicuo atardecer, señor de los rumores, y la sinagoga ensaya la sonrisa benigna de sus puertas. Duermen su larga siesta, palacios de la nada, y mañana también, presos de ese cielo ahora inmenso y despiadado, guardarán su entraña sombría, la viva penumbra. En el silencio expectante del cortinaje holandés, de la oscura madera, esperarán. Hundidos en un sueño sin voces, hijos del azul rabioso, velarán el dorado de los relojes, los esbeltos escritorios, la frescura acorralada. Todo lo venido de ultramar. El tributo evadido al desierto. El escenario de una vieja obra aplaudida hace mucho tiempo y parece que muy lejos, aunque haya sido aquí mismo, bajo el resplandor sin tregua de este mismo cielo implacable.

Laura Chalar
Poeta y abogada uruguaya nacida en Montdevideo.

(Fuente: Palabras errantes, 21.12.2011.)

La ciudad de Oudtshoorn, de unos 60.000 habitantes, en la provincia sudafricana del Cabo Occidental, está considerada el mayor criadero de avestruces del mundo. El “negocio de la pluma” atrajo a aquellas tierras, desde mediados del siglo XVIII, a un gran número de colonos europeos, sobre todo británicos y alemanes, a los que un siglo más tarde se unieron unas cien familias de judíos letones y lituanos que huían de los pogromos rusos y que en 1888 construyeron la que sería la mayor sinagoga de Sudáfrica (o al menos la más famosa).

1 de febrero de 2021

Lota

Osvaldo Barra Cunningham trabajando en uno de sus murales.
(Fuente: Facebook)

LOS GRISES DE BARRA

                            (Inspirado en los cuadros sobre la ciudad de Lota
                            del pintor Osvaldo Barra Cunningham, 1922-1999)

 Ante las contradicciones que ciñeron la espera
 las manos del pasado se abren, como cortinas
 por cuya sospecha respira el agua.
 El invierno es de un cálido abrazador,
 agarra mi espalda su anciano cuerpo
 y parece su frío jamás marchar.
 Desde el humo y la metralla de la barrena,
 chiflones, parque y sus fantasmas
 la ciudad se ahoga en un flujo salino.
 No me animo a pensar en cuántos
 perdieron aquí la vida,
 o en el pan desmigajado desde la piedra
 servido sobre la mesa familiar.
 Quiero esa arrítmica sonoridad de mi padre y su lectura,
 el fuego cuya sangre tranquiliza.
 Pero allí está el mar, lugar común de quienes claman
 la puerta escondida de los viajeros.
 Perdurarán en el ojo del Pacífico
 aunque cambien las cosas de lugar
 y el cielo se fracture contra la silueta
 de los árboles de acero.
 Aunque no logre sentarme en ese espacio
 (en ese muelle, o en ese parque),
 revivirán en mí cuando los busque
 y como en un óleo antiguo palparé
 la textura accidentada de la historia.

Alejandro Concha
Poeta y editor chileno nacido en Lota en 1995.

(Fuente: Antología Palabras Necesarias. Viajero Ediciones, Santiago de Chile, 2020.)

Osvaldo Barra Cunningham (Concepción, 4 de febrero de 1922 - Ciudad de México, 19 de mayo de 1999) fue un pintor, ceramista y escultor chileno que desarrolló gran parte de su obra en México, donde se convirtió en un destacado muralista. ​A partir de 1940 trabajó durante diez años en la fábrica de porcelana de Lota como modelista y pintor, y colaboró con otro prominente muralista chileno, Gregorio de la Fuente.