Gaza

GAZA

Soy los ojos del niño fragmentado
que vio escapar su ángel en la guerra
y no corrió tras él.
Se quedó en el dolor,
pan de panes proscritos
que desayuna y cena en el exilio.
Soy un poco sus pies que ya no crecen,
cruz de bala y bandera
los zapatos heridos,
dedos de sangre desvelados
en el ritual inútil de la noche
y el fuego.
Soy también su juguete imaginado:
un balón de mentira
para patear soldados incoherentes,
una muñeca rota en la trinchera,
huérfana de caricias y vestido.
La tregua nunca es tregua,
es suicidio.

                                               Noviembre 29 del 2012.

Leda García
Poeta, actriz y comunicadora costarricense nacida en San José en 1951.

(Fuente: L. García, Poemas locos que andan sueltos.)

(Foto: BBC / Independent)

Jerusalén

La toma de Jerusalén por Godofredo de Bouillon el 15 de julio de 1099,

según una pintura de Jean-Victor Schnetz (1787-1870).

EL CANTAR DE GODOFREDO DE BOUILLON
Fragmento XXX

A la medianoche,
cruel Jerusalem,
estrangulé al oráculo
que profetizó en el Sinaí.
Lo torturé hasta el hartazgo
para que confesara los presagios
que dijo haber visto.
Un cuervo habló frente al Santo Sepulcro.
Una oveja devoró a su pastor.
Un árbol caminó.
Un pez que albergaba a un hombre
en su vientre apareció en el Mar Muerto.
Lo degollé, y para mi espanto, la cabeza habló.
Sólo pronunció cuatro palabras.
Lo maldije y escribí en el viento:
quien cree en mí
no morirá aunque esté muerto.

Luis Pazos
Poeta, periodista y artista conceptual argentino nacido en La Plata el 5 de agosto de 1940.

(Fuente: L. Pazos, Poesía reunida II. Ediciones Atelier, Buenos Aires, 2019.)

Gaza

Rescate de animales supervivientes del Zoológico de Gaza tras un bombardeo.

(Foto © AFP)

YO SOY

El último venado del Zoológico de Gaza, yo
De pie: arena y pellejo bombardeados
Al margen: un icono de desesperación. Yo

Observo a mis amigos contra la pared. ¿Quién
Me ha omitido? Por qué me quedo aquí
De plomo, incólume, indeciso

Me derrumbo. Muero. Yo olfateo surrealismos,
La pared marchando frente a mi nariz. Me le ofrezco
Al pavo. Como símbolo de paz

Shalomsalam, yo
Soy el último venado del Zoológico de Gaza, tú,
Mi Absalón-Corzo con peluca

Con los testículos destruidos, eres valiente y
Bello, lo sé y Dios vomita a los tibios
Yo soy Jesúsmaría llena de gracia;

Pero qué brutal
Imagen de la guerra

Mara-Daria Cojocaru
Poeta y docente universitaria alemana nacida en Hamburgo en 1980.

Versión de Geraldine Gutiérrez-Wienken

(Fuente: Revista Altazor, Chile.)

Gaza

Una calle de Gaza después de un bombardeo israelí (mayo de 2019).

(Foto © DW)

CALLES DE GAZA

El pan humilla el día como un delito

Centinela de ángeles
cruza el latido
de las nubes

El balbuceo del agua

Ola de llanto sobre mi almohada
esta noche multiplicada en mi rostro

¡Ha vuelto el alma de piedra!

Wafi Salih
Poeta, prosista y docente venezolana de ascendencia libanesa, nacida en Valera (estado Trujillo) en 1966.

Ramallah

UNA NIÑA DE RAMALLAH

Estuvo con nosotros hasta que cayó el velo de la noche, hasta que sus pasos cesaron como lluvia inofensiva.

Poco supimos de ella: que se detenía en las tardes a ver pasar el sol y que corría tras las mariposas, casi volaba con ellas.

Algunos oyeron su grito, pero estaban muy ocupados levantando cercos, según ellos, para que no entraran los cerdos a sus casas.

Florecieron los jardines, los pájaros surcaron el cielo, las hojas cayeron secas sobre el prado. Aún nadie nos escucha y tal vez nadie lo haga en lo que resta de cosechas, pero queda la lluvia que seguirá humedeciendo su huella en el camino; quedan las mariposas que recorrerán su misma ruta de la tarde y quedan los malditos cercos 

que nuca serán mayores que estos montes que darán testimonio de nosotros y los peñascos que gritarán siempre los nombres de los nuestros, los de aquellos que ahora son árbol de memoria.

Omar Iván Garzón Pinto

Poeta colombiano nacido en Bogotá en 1990.

(Fuente: Suplemento de Realidades y Ficciones, núm. 66, septiembre de 2015.)

(Imagen © Bansky)

Gaza

GAZA, SEFARAD

Quitar la vida ha sido siempre un acto obsceno.
como parir en una mesa de hospital lleno de gusanos
vestidos de blanco.

Escapar aullando en el silencio del polvo
–con sésamo y menta en la lengua– gritar
las graves puntillas del comino
las flores de cardamomo que quedaron
en nuestra cocina esperando

el Zaatar de nuestra madre.

Abrir la herida del grillo que anida en el caldo de los viejos
ser el veneno del té a la hora de la Luna

en mi almena sefardí, hacen cuarenta lluvias
cae sangre.

La memoria de los ojos habla el verde del tahine fresco
y la muerte –incapaz de la palabra–
dice lo que no creyó en el amuleto de la sangre

el incendio reduce el rezo a cenizas.

Sylvia Cirilho
Poeta argentina, nacida en Buenos Aires en 1962.

(Fuente: Islada, Cuba.)