Zürich

UNA VIDA JODIDA

                                                                                  Tomorrow never happened.
                                                                                  It’s all the same fucking day, man.
                                                                                                                      Janis Joplin

vivir en Zürich para trabajar en un pequeño pueblo
trabajar para vivir en Zürich
tener una pequeña pensión,
para el día de mañana 

cada mañana el despertador
                                  el tren sale a las 6.09

impartir tres módulos cuando el resto imparte dos
querer cambiar,
                                 y como el cuco, abrir la boca

levantarse de nuevo
sentarse en ese tren a las 6.05

          dormir sentada
          dormir de pie
          dormir en el tren de ida
          dormir en el tren de vuelta

                                bostezar a destiempo

llegar al pueblo exhausta
llegar a Zürich exhausta
sabiendo que el día cotiza en bolsa o en la pensión

NO
                                                                             soñar

una/ vida /jodida
vivir en Zürich para trabajar en un pequeño pueblo
trabajar para vivir en Zürich

tener un mañana reducido
una pequeña pensión en Suiza

                                     tener una mañana reducida a
                                                    dormir o no dormir
                                                    dormir o no dormir
                                             en el tren sí, en clase no

no-poder-salir
                          del reloj, la vaca, la navaja, el queso
                                                                       la nieve

Vera Moreno
Escritora polifacética, docente, rapsoda y activista cultural española, 
nacida en Madrid en 1972.

(V. Moreno, El gimnasio de los rotos. Editorial Denes, Valencia, 2020.)

(Foto © Pikist)

Delft

DELFT

Muerte durmiente

oscuridad
inundada

con lentitud

noche

muerte verde
sumergida
en el canal

monja ciega
la locura
hilaba
un fulgor
suave
en los ojos

negrura

esplendor

Hendrik Marsman
Poeta, crítico literario y traductor neerlandés, nacido en Zeist (provincia de Utrecht)
el 30 de septiembre de 1899. Murió en el Atlántico, al sur de Bretaña, el 21 de junio
de 1940, al ser torpedeado el buque en el que huía hacia Inglaterra de la ocupación
alemana de Francia.

Versión de M. Negrón

(Fuente: IbiOculus.)

(Foto © Diario del Viajero, 2.2009)

Río Hudson

EL RÍO HUDSON

He llegado hasta aquí
y ahora contemplo el río Hudson.
El otoño no imagina que es otoño.
Los árboles brillan sobre la superficie.
El sol vuelve y baja entre las nubes.
Los árboles permanecen en silencio
como si nada existiera. Yo también
permanezco en silencio como si no existiera.
Los árboles no saben que son árboles,
el sol tampoco lo sabe. Las palabras
no pueden registrar lo que siento.
La emoción me invade y las palabras
me dejan en el mismo lugar.
Sentado en este banco contemplo la vida.
Hay mucha gente sin ocuparse de nada,
extraviada como yo con la mirada fija
en la ardilla que saltó entre la hojarasca.  
No puedo describir lo que siento.
No sé cómo agradecerle al paisaje tanta felicidad.
“Todo es igual y todo es diferente”, le digo
a la mujer que corre sin mirar el paisaje.
Cree que soy un inmigrante y acelera el paso.
Ciertamente es lo que somos le digo a mi corazón.
“Ya nada será igual, dentro de mí nada será igual”,
le digo a los que pasan y piensan que estoy loco.
El sol extiende sus dominios,
el paisaje se queda flotando.

David Cortés Cabán
Poeta y docente puertorriqueño nacido en Arecibo en 1952. Reside en Nueva York.

(Fuente: La Otra, Revista de poesía, núm. 163, 2020.)

(Foto © Airlink NYC)

Chiclana de la Frontera

La playa de la Barrosa, en Chiclana de la Frontera.

(Foto © Patronato Provincial de Turismo, Cádiz)

SONETO A CHICLANA DE LA FRONTERA

Cal encendida, léganos, redores
archibebes, viñedos, plaza, río,
arena virgen de tu playerío,
pico borracho de tus ruiseñores.

Albinas, altas huertas, resplandores
del levante por julio, miel, trapío
del potro, luna lánguida, hoy vacío
el sol antiguo de tus matadores.

Ojos negros en ronda por la vega,
Barrosa, salinar, pinar, labriega
y pescadora tú, de cara al viento.

Abierta madre siempre de la mano
contra el incendio azul de tu verano,
vieja y muchacha por mi pensamiento.

Fernando Quiñones
Poeta y prosista español nacido en Chiclana de la Frontera el 2 de marzo de 1930.
Murió en Cádiz el 17 de noviembre de 1998.

(Fuente: La biblioteca de arena, 6.3.2013.)

Río Rioni

DE NIÑO

Yo fui bastante agraciado en amor.
Pero desde niños
la gente
se doblega al trabajo.
Yo
huía a la orilla del Rioni
y vagaba
sin dar golpe.
Mamá se enfadaba:
“Este niño golfo”.
Papá amenazaba con darme correa.
Pero yo
me hacía con una moneda falsa
y me iba con la soldadesca a jugar al tresillo.
Sin el peso de camisas
sin el peso de botas
me tostaba en el bochorno de Kutaisi.
Volvía al sol la espalda
o la panza
hasta quedar rendido.
El sol se asombraba:
“Apenas se le ve
y también tiene
su corazoncito.
Pone mucho de él.
¿Cómo cabemos
en él
en un metro
yo,
el río
y las rocas empinadas?”.

Vladímir Mayakovski
Poeta y dramaturgo vanguardista ruso, nacido en Baghdati (Gobernación de Kutaisi, Georgia, en el Imperio ruso) el 19 de julio de 1893. Murió en Moscú el 14 de abril de 1930.

Versión de José Fernández Sánchez

(Fuente: V. Mayakovsky, Poemas 1917-1930. Visor Libros, Madrid, 2.ª ed., 1993.)

(Foto © My Geo)

El Rioni es el mayor río de Georgia y del sur del Cáucaso, y discurre muy cerca de la localidad natal del poeta. Nombrado como Fasis (Φᾶσις) por Hesíodo y Sócrates, entre otros autores, era uno de los límites del mundo conocido en la Antigüedad clásica.

Phnom Penh

Guerrilleros jemeres rojos ocupan las calles de Phnom Penh, con vehículos
militares de fabricación estadounidense, el 17 de abril de 1975.
(Fuente de la imagen: The Phnom Penh Post)

LA DECADENCIA DE LA CULTURA

En mayo del 75, escondí la preciosa riqueza,
empaqué arroz blanco en las maletas
y ropa vieja, un pequeño horno de hierro,
ollas, sartenes, platos, cucharas, un hacha, un azadón,
un poco de pescado curado en pequeños recipientes de plástico:
lo puse todo en una carreta y la arrastré hacia el este
bajo la luna llena.

"¡Ah, el hogar, el hogar, el suelo sagrado donde vivíamos felices,
el patrimonio construido, poco a poco, por mi padre!
¡Oh, la fuente de Naga con sus siete veneros,
preservando nuestras tradiciones de antaño!

¡Oh, Monumento de la Independencia! ¡Oh, biblioteca! ¡Oh, libros de poesía!
¡Nunca podré cantar de nuevo los poemas de inspiración divina!
¡Oh, palabras quintaesenciales de los poetas!
¡Oh, artefactos que nunca podré tocar o ver de nuevo!

¡Oh, Phnom Penh! ¡Oh, pagoda donde adorábamos!
¡Oh, Angkor Wat, sublime monumento a
las aspiraciones de nuestros viejos antepasados jemeres!
¡Ah, puedo ver a través de estas tres selvas!"

No estaré en ninguna parte,
no tendré noche,
ya no tendré días,
seré un hombre sin identidad.

“Dolor por las camboyanas
que fueron fieles a sus amados;
ahora vagan insomnes,
en cualquier rincón de sus hogares.
¡Oh, árboles rang, campos de desove,
convertidos en zancos quemados por la conflagración del Pot-Sary.
Aniquilen los árboles rang, las palmas de azúcar,
la República Jemer!”

No hay más intelectuales, no más profesores:
todos se han ido de Phnom Penh, llevándose los niños,
desposeídos, engañados hasta la última persona,
desde el culí hasta el rey.

U Sam Oeur
Poeta camboyano nacido en 1936.

Versión de Rafael Patiño Góez

(Fuente: Prometeo, Revista Latinoamericana de Poesía, núm. 86-87, 7.2010.)

Después de una cruenta guerra civil, Camboya fue sometida al régimen de terror de los Jemeres Rojos, liderado por el dictador Pol Pot, desde abril de 1975 hasta enero de 1979. Durante aquel período, U Sam Oeur estuvo internado en cuatro campos de concentración, condenado a trabajos forzados, y fue testigo de las mayores atrocidades.

Whithorn

Ruinas del priorato de Whithorn, fundado en el siglo XII.

(Foto © The Machars)

LA CASA PARROQUIAL DE WHITHORN

Para mí era como el Edén,
aquel jardín perdido, cercado,
al otro lado del verde límite
del priorato y el pueblo;
y, más allá, la casa,
apartada, blanca,
una ventana iluminada.
Al regresar, me pregunté,
con indolencia, con inquietud,
¿qué ojos miran ahora desde dentro
hacia afuera, no adentro,
como alguna vez lo hicieron los míos,
y qué podría concederme
el derecho a entrar?
¿Nunca muere, entonces,
la necesidad de un Edén?
Aún esta noche,
distanciado por la edad,
miro esa luz con insistencia,
con la codicia de un niño,
nostálgicamente reclamando
las prerrogativas perdidas
del regreso a casa.

Alastair Reid
Poeta, prosista y traductor escocés nacido en Whithorn (Dumfries y Galloway)
el 22 de marzo de 1926. Murió en Nueva York el 21 de septiembre de 2014.

Versión de Alejandro Bajarlia

(Fuente: La página impresa, 12.2017.)

Bakú

Un rincón de la Ciudad Vieja de Bakú.

(Foto © İhsan Deniz Kılıçoğlu)

BAKÚ
EL ARTISTA DE LA CIUDAD VIEJA

                                         Sentado en tu banquito, echas sobre la tela con cuidado tus colores,
                                         y guardas en una taza el pobre tributo de los que pasan.                                                                                                                         

Azerbaiyanos, turcos, armenios,
georgianos honestos, delincuentes uzbecos
he tenido aquí cerca, donde he vivido.

He soñado con partir y nunca lo he hecho,
pero varias generaciones se han ido
y esta plaza ha sido mi casa.

He acompañado a nuevos caudillos
y a turistas aburridos por callejones sin salida
y a psicólogos flojos por lugares inmundos,

pero a los pobres he visto, a los apestados,
arrastrándose a la merced de asesinos.

De alguna oscura, misteriosa manera
de todos estos efímeros hermanos
cada uno siempre ha sido y es yo mismo.

En este sueño, el último antes del adiós,
todos ellos, sí, todos, son yo.

Antonino Caponnetto
Poeta italiano nacido en Catania (Sicilia) en 1950.

Versión de Stefano Strazzabosco

(Fuente: Crear en Salamanca, 2018.)

La Habana

Una vieja mansión en el barrio habanero de Vedado.

(Foto © Booking)

ME ENTREGO A LA CIUDAD DE LA HABANA

cansado o enfermo
estoy en el hotel donde duermo
caí, como viajero entrando a las sabanas húmedas
como cae un soldado de la revolución
en su cuerpo heridas y sudor del tiempo.
Caminamos bajo el paraguas de Julio
                     entre calles B y C de Vedado.
La lluvia que nos ata a los labios de Oviedo
mojándonos el alma de lo que somos.

Abajo voces, conversan, analizan la desnudez
como una realidad ardiente.
Me lavas el cabello, beso tus lunas ardientes
sacudimos el alma, late lo que gozamos.
Caigo de rodillas, me sumerjo en la alegría de tus ojos
penetro un verso de Guillén en busca de la música que canta tu cuerpo
hundo mil veces la suavidad de mis dedos y lengua
en la marea de océano que vuelve a mi orilla ardiente
beso quejidos eternos
labios rojos me dan el día victorioso de la revolución.

Yo, en entre versos que me hablan de ti
no sé quién soy, sigo anclado en los recuerdos de la Habana.

Juan Garrido-Salgado
Poeta y traductor chileno nacido en 1957. Reside, exiliado, en Australia desde 1990.

(Fuente: Revista Cardenal.)

Buenos Aires

El Puente Alsina, sobre el Riachuelo, al sur de la ciudad de Buenos Aires.

(Foto © Mapio)

DANZÓN PORTEÑO

Una tarde, borracha de tus uvas
amarillas de muerte, Buenos Aires,
que alzas en sol de otoño en las laderas
enfriadas del Oeste, en los tramontos,

vi plegarse tu negro Puente Alsina
como un gran bandoneón y a tus compases
danzar tu tango entre haraposas luces
a las barcazas rotas del Riachuelo:

Sus venenosas aguas, vivoreando
hilos de sangre; y la hacinada cueva;
y los bloques de fábricas mohosas,

echando alientos, por las chimeneas,
de pechos devorados, machacaban
contorsionados su obsedido llanto.

Alfonsina Storni
Poeta, ensayista y dramaturga argentina nacida en Capriasca (cantón Tesino, Suiza)
el 29 de mayo de 1892. Enferma incurable de cáncer, se suicidó en Mar del Plata el
25 de octubre de 1938.

(Fuente: Buenos Aires Poetry, 2019.)