Santiago de Chile

PALOMA EN PLAZA DE ARMAS DE SANTIAGO

Vuela sobre la nada
y es angelical su deslizar en el aire.

Sorteando el recuerdo de otras sombras,
edificando razones para cimentar la caricia,
esa escasa propensión que nos instiga al vuelo,
al encuentro de otras realidades,
como si todo fuera solamente
un polvo disuelto en la voz
que no es voz sino periplo.

Si existe el alma, se me antoja igual:
vuela sobre la nada
y es angelical su deslizar en el aire.

Piero De Vicari
Poeta, prosista, ensayista y gestor cultural argentino nacido en San Nicolás (Buenos Aires) en 1963.

(Fuente: La Raíz Invertida, 18.2.2020.)

(Foto © Ornitho-66)

Génova

La fachada portuaria de Génova, con la sopraelevata en primer término.

(Foto © Sixt)

DE EL SUR

   ¿Por qué la imagen de los rostros y lugares
anhelados se desvanece inexorable,
   tras el encuentro con lo real?
Montañas, montes, somontanos. Italia casi siempre
   termina o empieza con un túnel.
A una hora de la frontera la negra luz,
   generosamente derramada sobre el Golfo de Génova,
el túnel, las olas, el túnel, dos transbordadores (Túnez,
   Casablanca, Tánger) iluminados
por guirnaldas de bombillas, sin remolques, se pierden
   en la salida al mar. En el fondo, percas
plateadas huyen de la caza de los peces-espada.
   Atrás quedan el Mar Ligure
y la soberbia ciudad –como dice Petrarca–:
   dentro de ella, la sopraelevata cual montaña rusa
infernal. Ante nosotros, Via Aemilia,
   la sinuosa travesía a por las montañas,
y luego el amanecer sobre el valle del Po: las lanas
   henchidas ruedan por los prados
verdeceladón, que de esta forma evaporan en silencio
   solo entonces y ya nunca más.

Marcin Kurek
Poeta, traductor e hispanista polaco, nacido en Świebodzin el 12 de junio de 1970.

Versión de Amelia Serraller

(Fuente: M. Kurek, El Sur. Traducción de Amelia Serraller. Bartleby Editores, Madrid, 2015.)

Tallinn

La calle Olevimägi, en el centro histórico de Tallinn.

(Foto © Diego Delso)

Estoy aquí de nuevo
en Olevimägi sin dejar
de sentir la irrealidad: la ciudad duerme
este ser grande
que llamamos ciudad y nosotros
con empresas tiendas almacenes tertulias
no somos más que imágenes en complejos paisajes
callejones sin salida entre paredes
de su cerebro dormido
su rostro verdadero se revela
en un fondo interior y calizo donde
seres y cosas han llegado a hacerse realidad
y me hablan en una lengua comprensible
para mí un estonio del sur para quien
la historia es tan afímera que
no voy a los cafés y me quedo dormido
leyendo sobre el heno del pajar
Psychologische Typen de C. G. Jung

Jaan Kaplinski
Poeta, prosista, filósofo y traductor estonio nacido en Tartu el 22 de enero de 1941.

Versión de Jüri Talvet y Albert Lázaro-Tinaut

(Fuente: J. Kaplinski, Nada más que Algo más. Papeles de Tarazona, 1998.)

Río Yantra

El río Yantra a su paso por el barrio de Asenova, en Veliko Tárnovo.

(Foto © Hoja de rutas)

YANTRA

El río yantra recorre mis venas.
Pero mi cuerpo ya no fluye.

Está ahí, en el asfalto maldito.

Fresca desintegración.

Arrollado y perdido

permanezco

tras un frenazo mal dado

en aquella carretera maltratada.

Еn aquella carretera,

impregnada ahora,

del dolor más reciente

y lejano.

Y el río yantra sigue su curso,

me arrastra

hacia ningún lado.

Pero incluso él mismo está avocado

a mi destino patrio

a mi destino oscuro

y oxidado.

Y se queda atrapado.

Se asfixia,

entre las partículas

del alquitrán más desgastado

de la carretera

más reventada.

Y... Tras una ardua lucha,

el río yantra parece victorioso.

Pero el duro asfalto logra vencerlo,

secuestrando, así,

todas las almas deseosas de euforia

todas las almas, que contrastaban

al paisaje gris,

para siempre.

                                                                   Sofía 6 de noviembre de 2016

Marco Vidal González
Poeta y traductor literario español nacido en Sanlúcar de Barrameda (Cádiz) en 1995.

Ginebra

DE MAGDALENA EN GINEBRA

Acá en Ginebra

Otra vez en este invierno
sin ningún adiós
Una mujer recoge
tulipanes
hasta formar un ramo
que deposita sobre mis pies
Arrojo de sus manos el veneno
Le ofrezco
mariposas amarillas

El cielo de la noche
se viene adentro de mis ojos

Tengo los zapatos en las manos
El cabello húmedo

Enciendo el único cigarrillo que me queda
Cae la nieve

Carmen Verde Arocha
Poeta, ensayista, editora y gestora cultural venezolana nacida en Caracas en 1967.

(Fuente: C. Verde Arocha, Mieles. Poesía reunida. Monte Ávila Editores, Caracas, 2005.)

(Foto © Pixibay)

Valladolid

La iglesia de San Pablo, en Valladolid, de estilo gótico isabelino.

(Foto © Cultura y Turismo de Valladolid)

VALLADOLID

Esta nostalgia es un espejo más en el templo de San Pablo
al que solo tienen acceso los infieles de la memoria;
los que no perdonaron nunca los relojes ni los días.

Esta ciudad no conoce la tenue lucha del alma
contra el cuerpo que la encierra, casi sin intención,
entre las cuatro paredes de ese mundo frío.

Sus calles y ventanas son nidos de gárgolas antiguas,
acertijos de una noche sin amo, nunca descrita en libros;
el perdón de un idioma ideal para el pecado.

Valladolid no conoce el leve amanecer en su garganta,
ese amargo roce de una distancia que levita
sobre sus aceras, como un viejo caminante sin camino.

De esa nostalgia solo algunos enterados
aprendieron a cómo salir ilesos,
sin un pasado carcomiéndoles los talones,
sin un futuro recio atormentando sus ternuras.

La iglesia permanece cerrada esta tarde:
                                                                              Una voz en su interior
                                                                                 insiste en blasfemar
                                                                                      contra las horas.

Byron Ramírez Agüero
Poeta costarricense nacido en 1997.

(Fuente: Campo de Plumas.)

Helsinki

No recuerdo nada del viaje a Helsinki.
Ya he vuelto.
He puesto insecticida en la cabeza de Stalin,
es divertido ver las moscas muertas en su pelo.
De Stalin se dice de todo,
es fácil hacerlo de los muertos,
pero qué hizo peor que los demás:
construyó el horno y empujó a sus constructores adentro.
Y yo qué espero:
verano y campanillas en flor
y la hierba fresca bajo los pies.

Pentti Saarikoski
Poeta, periodista, humorista y guionista de cine finlandés, nacido en Impilahti (actualmente
en la Carelia rusa) el 2 de septiembre de 1937. Murió en Joensuu el 24 de agosto de 1983.

Versión de Juana Ruiz y Jarkko Sirén

(Fuente: Poesía finlandesa actual. Icaria editorial, Barcelona, 1993.)

París

Las arenas de Lutecia, anfiteatro galo-romano próximo a la rue Monge.

(Foto © Alexandre Rosa)

EL HOLANDÉS ERRANTE

Y de nuevo París, rue Monge, la charlatanería
de los intelectuales, del todo impotente
ante la cantidad de quesos, cafés, ejércitos
de botellas polvorientas, ante la luz, la cama,

cien tipos de amor y doscientos de lujuria,
después postres y coñac. Los labios mordidos
de una chica en primera fila. Claramente, la lengua
nota el sabor, pero a su disposición tiene el vacío

de la metáfora, nada más. ¿Y quién crea del vacío?
De la nada, ¿una nada aún mayor? además, ¿la noche
lo multiplica por sí misma y de todo esto construye
ciudades llenas de nada, pisos, y en estos pisos

gente recortada del vacío, animales henchidos?
Y ellos, ¿a quién transportan? ¿A quién arrollan?

Tomasz Różycki
Poeta, ensayista y traductor polaco nacido en Opole (Silesia) el 29 de mayo de 1970.

Versión de Xavier Farré

(Fuente: La Náusea.)

Studley Royal

Ruinas de la abadía de Fountains, en el parque de Studley Royal.

(Foto © Rebel Angel)

ABADÍA,
como es de rigor, en ruinas.
Y jardín
de verde suave gris
muy dieciocho,
según los lejos de Gainsborough.

                                                          (Studley Royal, 17 de julio de 1955)

Eugenio Florit
Poeta cubano nacido en Madrid el 15 de octubre de 1903. Murió en Miami,
Estados Unidos, el 22 de junio de 1999.

(Fuente: E. Florit, Versos pequeños. Eliseo Torres & Sons, Nueva York, 1977.)

Madrid

La calle Martín de los Heros de Madrid tras un bombardeo (febrero de 1937).

(Foto © Fundación Telefónica)

PIEDRA DE SOL
(Fragmento)

Madrid, 1937,
en la Plaza del Ángel las mujeres
cosían y cantaban con sus hijos,
después sonó la alarma y hubo gritos,
casas arrodilladas en el polvo,
torres hendidas, frentes esculpidas
y el huracán de los motores, fijo:
los dos se desnudaron y se amaron
por defender nuestra porción eterna,
nuestra ración de tiempo y paraíso,
tocar nuestra raíz y recobrarnos,
recobrar nuestra herencia arrebatada
por ladrones de vida hace mil siglos,
los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en solo un cuerpo y alma,
oh ser total...

Octavio Paz
Poeta, dramaturgo, ensayista, traductor y diplomático maxicano (Ciudad de México,
31 de marzo de 1914 - 19 de abril de 1998), galardonado con el premio Nobel de
Literatura en 1990.

(Fuente: O. Paz, Libertad bajo palabra. Fondo de Cultura Económica, México, 1960.)