Dallas

El centro comercial y administrativo de la ciudad de Dallas, al anochecer.

(Foto © S. J. Davis) 

ACEITES LUMINISCENTES            

creo que si John Dorsey hubiera escrito
un poema sobre el tiempo en
que vivimos en ese pequeño apartamento

en la avenida Fort Worth entre la rampa
de la i30 y el motel Miramar

con todos los problemas con
nuestro coche y el del niño

los viajes en auto de alquiler por veintiséis
dólares, membresías caducas
o cupones de diez dólares
tus famosos guisantes al curry
lentejas con pollo
sopa de tomate y frijoles negros
que hervían a fuego lento en la estufa

y nosotros tratando de alimentar y
salvar el mundo
... a sus bellas luces
creo que lo hubiera titulado aceites luminiscentes 

como la botella de gel de baño que
hace guardia en la esquina
de la ducha

Paul Koniecki
Poeta estadounidense nacido en New Berlin (Wisconsin). Reside en Dallas (Texas).

Versión de María Del Castillo Sucerquia

(Fuente: Cardenal, Revista Literaria, 11.2020.)

Teherán

MUJER IRANÍ

Un beso furtivo
en el gran bazar de Teherán,
enciende a la mujer
cubierta por ropajes negros.

Su fuego interior
no se aplaca en la mezquita,
ni con las miradas del Ayatolah que
vigila los pensamientos de la ciudad.

Es la esperanza callada
y la pasión femenina,
el verdadero poder y razón
del sentir futuro del pueblo iraní.

Ricardo Nanjari Román
Poeta y narrador chileno nacido en Valparaíso el 17 de octubre de 1953.

(Fuente: R. Nanjari Román, Encantos de una pobre esfera atormentada. RiL Editores,
Santiago de Chile, 2007.)

(Foto © Marc Morte)

Beijing

MEDITACIÓN  BEAT

En Pekín
en la Plaza de los pájaros
miro a los ancianos
que pasan horas
sentados
escuchándolos
posición del loto
percepciones interiores
Rechazo el mundo exterior
olvido los paisajes
ciudades
personas
rebaños
sus camisas Mao

meditación
creo que buscan al Supremo
que aniquilan la muerte
salvan las almas
existencias a la enésima
Me pregunto si soy pájaro
chino
o jaula.

Andrés Bohoslavsky
Poeta argentino nacido en Río Negro en 1960.

(Fuente: A. Bohoslavsky, China ocho milímetros. Ediciones La Carta de Oliver, Vicente López,
Buenos Aires, 2009.)

(Foto © Pixibay) 

Hammamet

Un orfebre trabajando en el zoco de Hammamet.

(Foto © Voyage en Beauté) 

LA ESTRELLA FUGAZ DE LOS TUAREGS

Mientras la tarde se tiñe de malva
y se apaga el eco del muecín
en los altavoces de la medina,
una mujer de ojos negros me desnuda al pasar
y apuro un té con hierbabuena
en la plaza central de Hammamet.
La brisa mece los dátiles
y el mar tiene alma de forastero.
¿Recuerdas lo que decía Klee?,
siempre Klee: El color me posee.
De nuevo he olvidado la fuji en el hotel,
así que mis pupilas deberían esforzarse
por conservar este fulgor de otro tiempo
misterioso y diáfano:
ocres y terracotas, espejismos, casas flotando por el aire.
Los muchachos del jazmín me embriagan
entre las costanillas y el zoco aún con muchedumbre:
calles de fruta y especias pisoteadas,
de axilas húmedas y curtidores de pieles,
de orfebres en la sombra y ámbar y henna...

Esa mujer de ojos negros
me ha arrastrado a una cuadra de adobe,
y estaba sola como la estrella fugaz de los tuaregs
y era un mar perfumado y sobrecogedor, y yo tenía miedo.
Con las manos tatuadas tendidas hacia mí,
se ha soltado, uno a uno, todos los velos
de su condición, y en la noche voluptuosa de Túnez,
el color, otra vez, me ha poseído
hasta el delirio más oscuro:
ocres y terracotas, espejismos, casas flotando en el aire.

Ángel Petisme
Poeta, compositor y cantante español nacido en Calatayud el 17 de enero de 1961.

(Fuente: Á. Petisme, Nuestra venganza es ser felices. Tranvía verde, Barcelona, 2020.)

Ciudad de México

                                  Rincón de la espeluznante Isla de las Muñecas, en Xochimilco.

(Foto © Viridiana Ramírez) 

LA ISLA DE LAS MUÑECAS

                                                             Lago Teshuilo, Canales de Xochimilco, Ciudad de México

Durante medio siglo, bajo la mirada de compasión de su barrio,
don Julián empujó una carretilla
llena de extremidades rescatadas, cabezas de cabello enmarañado, y ojos extirpados.
En aquel entonces, auto exiliado en una isla cercana,
plantó deliciosos cultivos para intercambiar por más.
Más de mil muñecas y sus partes,
envejecidas y podridas, adornan árboles, estacas, verjas,
algunas desnudas, otras sofisticadamente ataviadas.

Devoción por la niña ahogada,
o que imaginan ahogada en el canal de Xochimilco,
vil fantasía, obra de una mente retorcida
 –difícil de distinguir.
En la pantalla se observa un inquietante montaje
en las etapas de nuestra desintegración; desde adentro
un parque de juegos post apocalíptico, o como algunos visitantes juran,
una comuna de almas poseídas que gimen y parpadean en la oscuridad.

Alabada sea la belleza accidental de tu trabajo retorcido.
La suya también, don Julián; pero niñas
sin muñeca, son sus historias las que necesito esta noche.
Acérquense, acérquense. ¿Sentían desde la calle el llamado de las carretas?
¿murmuraron? ¿se quejaron? ¿por qué abandonaste la tuya?
¿quién la desmembró? ¿quién la lanzó a la basura?
¿quién al canal? ¿eras mayor? ¿eras joven?
¿qué abrazaste
esa primera noche ya sin ellas?

Mihaela Moscaliuc
Poeta, traductora y profesora universitaria rumana residente en los Estados Unidos.

Versión de Frances Simán

(Fuente: Círculo de Poesía, 2020.)

Viareggio

DOCUMENTO DE IDENTIDAD

Nacido en Viareggio

como en el exilio
invoco

la  belleza
perdida

Giuseppe Cordoni
Poeta, ensayista, crítico de arte y activista cultural italiano nacido en la localidad
de Magazeno, entre Viareggio y Pietrasanta (Lucca, Toscana).

Versión de Albert Lázaro-Tinaut

(Foto © masoninitaly.blogspot.com) 

Chang'an

Representación de la antigua Chang'an por el artista Linfeng Dai.

(Fuente: ArtStation)

EN UN DIA DE PRIMAVERA EN CHANG’AN

No logro sacudir el polvo de la calle de mis ropas de cáñamo;
En el cristal al alba, mi cabello encanece, mi rostro se marchita.
Las flores son aquí hermosísimas, aunque yo estoy triste:
Los árboles de mi viejo jardín enverdecen en mis sueños.
Ah, vagar sobre el mar, hacia casa bajo la luna neblinosa;
Con mi pobre caballo, estoy harto de preguntar qué vado cruzar.
Fracasé en estudiar duro a la luz de las luciérnagas y de la nieve
Y ahora hasta me hieren las oropéndolas de los sauces verdes.

Ch'oe Kwang-Yu
Poeta coreano del siglo XV.

Versión de Robert Rivas

(Fuente: Idiomas olvidados, 3.05.2014.)

Chang’an es el nombre que tuvo durante siglos la actual ciudad de Xi’an (en la provincia de Shaanxi). Más de diez dinastías la mantuvieron como capital de China. Su dinamismo comercial y cultural hizo que la frecuentaran con asiduidad mercaderes, intelectuales y poetas coreanos y japoneses. 

Malmö

MALMÖ
Pandemia 2020

Soñé con una lluvia
implacable y tenaz:
dolía sobre el rostro,
cortaba el pasto al ras.

Y soñé con un viento
ardiente como sal,
que barría la vida
y la hundía en el mar.

Después soñé con tierra,
polvareda voraz
que azoraba los cuerpos
con látigo letal.

Al final vino el fuego
con su lengua final;
dejó el planeta solo
rotando en el azar.

Roberto Mascaró
Poeta y traductor uruguayo nacido en Montevideo el 12 de diciembre de 1948.
Reside en Suecia desde 1978.

(Foto © vermeflaska.blogspot) 

Mérida

AMANECER EN LA CIUDAD DE MÉRIDA   

   Cuando por la mañana al despertar te miro,
ciudad recién nacida en un alba apoyada,
te vivo intensamente como a calor de lecho
con el alma desnuda.

   Cuando por la mañana abro la sangre y voy
de un lado para otro en tu hermosa mirada,
me sobran muchas cosas, me sobran hasta vidas
y hasta muertes me sobran.

   Vivo esa agonía que al hombre va arrancándole
el cuerpo carne a hoja, dolor tras esperanzas
así ya liberado, voy creyéndome viento
que hueles, que respiras.

   Cuando las calles cruzo o en la plaza me quedo
como ave que vuela un corazón sin nadie
acechando silencios, hasta sentirme dudo
de contento que estoy.

   Cuando por la mañana eres la mujer joven
que estrenas la sonrisa, todo queda en el aire
y yo dentro construyo, sostenido por manos
invisibles, amor.

   Tus gestos me alcanzaron la memoria en tu imagen
y me acerqué a tus labios y comulgué en tu boca
para guardarte siempre en los latidos últimos
que Dios me ha regalado.

   Cuando por la mañana al despertar descubro
que no te fuiste anoche y sigues en mi casa,
hago un canto a la vida y me siento dichoso
de ser, ciudad, contigo.

Jesús Delgado Valhondo
Poeta español nacido en Mérida el 19 de febrero de 1909. Murió en Badajoz
el 23 de julio de 1993.

(Foto © Kris por el mundo)

Río Ñeembucú

TÚ, DEL SUR

Tú, del sur,
de esa tierra
que huyendo de los trópicos se sumerge en el río;
de allá donde se borran las fronteras del alba,
de allá donde florece la arena en la simiente,
de allá trajiste, niña, tus ojos de agua y malva.

En las manos de espuma del viento sur crispado
tú viniste, pequeña;
aún están tus cabellos aromados de espigas
y de campos tranquilos,
y hay un verde remoto de movidos maizales
en tus ojos, sureña.

Del norte va mi voz
en brújula de sueños
buscando abierta y dulce la rosa de los vientos
para saber del sur,
y saber que en él vibra
la canción de un arroyo
de palabras inmensas

que le roba a tus ojos
la guaca transparencia
para teñir el mar.
Del norte va mi voz
hacia las noches claras
que tiemblan en las aguas del Ñeembucú dormido.
Del sur viene tu nombre
aún mojado de estrellas,
hecho luz en la calma rumorosa del río.

José Luis Appleyard
Poeta, dramaturgo y periodista paraguayo (Asunción, 1927-1998).

(Fuente: Blogpoemas.)

El Ñeembucú es un pequeño río del sur del Paraguay que desemboca en el río Paraguay
al norte de la ciudad de Pilar, junto a la frontera argentina.

(Foto © Descubre Py)