Chengdu

La comitiva del emperador Xuanzong en el Reino de Shu 

(detalle de una pintura de Li Zhaodao, 675-750). 

(Museo del Palacio Nacional de Taipei)  

JÚBILO POR LA LLUVIA EN UNA NOCHE PRIMAVERAL

La benigna lluvia conoce su propia temporada,
y llega justamente en la primavera.
Con la brisa, se desliza en la noche negra.
Y silenciosa, lo moja todo.
Se tornan oscuras las nubes y las sendas.
Solo brilla la débil luz de un barco que llega.
El alba nos muestra Jinchen entre flores encarnadas,
que totalmente empapadas, inclinan sus hojas.

Tu Fu
Poeta clásico chino nacido en Gongyi el año 712. Murió en Tanzhou el 770.

Versión de Chen Guojian

Jinchen (la Ciudad del Brocado) es el antiguo nombre de la actual ciudad de Chengdu, en la provincia de Sichuan. (Nota del traductor.)

Sibiu

FORTALEZA MUERTA

¡Qué desierto es mi Sibiu en el otoño!
Entre todas las torres, tantas son,
acariciaría tantos caminos
que corren sobre la tierra. –

Acariciaría en algún lugar una hoja
que ya me suena en las orejas –
y también al sol comido por los grillos
debajo de los muros antiguos.

Lucian Blaga
Poeta, dramaturgo y filósofo rumano nacido en Lancrăm (Transilvania)
el 9 de mayo de 1895. Murió en Cluj-Napoca el 6 de mayo de 1961.

Versión de Rodica Grigore

(Fuente: Crear en Salamanca, 4.8.2017.)

(Foto © Iati blog)

Sóller

El puerto de Sóller en la década de 1930.

(Foto © IEFC)

SÓLLER

                                                  A Robert F. Massanet

El cielo urde secretos
murmullos de mandarina.
Y las riberas del viento
descarrían naranjadas.

Pruebo vergeles. Me tiendo
sobre vegas acolchadas.
Las hojas alzan frescura,
izan abanos de gracia,
cortinajes de perfume,
cortesías asustadas.
El aire pinta perfiles
de caramelo en sus alas.
Se me ha enredado el cabello
y mi sombra está cambiada.
Lo dulce del viento me hace
cosquillas sobre la cara,
con confituras de flor
y jarabes de espantada.
Unos muslos de marquesa
recorren toda mi espalda.
Cuando el satén torna hielo,
parece hacerse de llama.
El vicario comparece
con vaso de leche helada.
El sudor de las axilas
le atraviesa la sotana.

                                                            (Barcelona, noviembre de 1937)

Bartomeu Rosselló-Pòrcel
Poeta, ensayista y traductor mallorquín en lengua catalana, nacido en Palma de Mallorca en 1913. Murió en El Brull (provincia de Barcelona) en 1938.

Versión de Pedro Casas Serra

Aranjuez

El Estanque de los Chinescos del Jardín del Príncipe, en Aranjuez.

(Foto © El Periódico de Aranjuez)

CUERPO DEL DELITO

Los balcones de Aranjuez, las sedas
que caen sobre el río verde: me desperezo
como una columna y penetro tus enaguas, abanico
tu tristeza palaciega, tu cuerda
de laúd: hechizado
por los temblores de tu cuerpo, me
voy de madre
a padre y a lecho nuevamente sintiendo cómo
los hombros suben hasta mi pecho y te
transfiguro en una gran espalda que voy
lamiendo de rodillas. No hablemos
de aquellos vahos, podemos
enjuagar el paladar de uno en el paladar
del otro, con las aguas verdes
que desbordan sobre tus ojos encendidos
ahora de tanto volar, de tantos
caminos: un poco de calor. Una mano
quedó en alto saludando tus pañuelos, tu aliento
ebrio de Aranjuez, de este olor que te soplo
desde tan lejos, con tanta
fuerza para que lo recibas en tu puerto
y le permitas cargar la carne
salada, el agua potable, los vientos de la partida, los
cabos para ceñir los desengaños, para
trincar la suerte sobre el cuerpo del muelle.

Francisco Urondo
Poeta, narrador y periodista y activista político argentino nacido en Santa Fe
el 10 de enero de 1930. Murió a manos de la policía, durante la dictadura militar,
en Guaymallén (Mendoza) 17 de junio de 1976.

(Fuente: F. Urondo, Larga distancia. Ed. Llibres de Sinera, Colección “Ocnos”, Barcelona, 1971.)

San Miguel

La Catedral Basílica de Nuestra Señora de la Paz, en San Miguel.

(Foto © Carlos Segovia)

CANTO FINAL A LA CIUDAD                       

Ciudad de vagas sombras coloniales,
Te siento en cada vuelco de mi nueva esperanza.

Estás en el más simple de mis actos,
En mi nativo sueño,
En mi constante fuego desatado.

Amo tus ventanales ojerosos, tu dura luz,
Tu rara geometría,
Tu abanico de sombras,
Tu silueta de alfombra musulmana.

He recorrido todos tus matices,
Tu definida historia, tu modesto atavío,
Tus reliquias.
He ido a cada paso de tu anhelo
Y viajas en mi sangre, inseparable.
Yo te encuentro en mis manos, San Miguel,
Y te muestro desnudo frente a cada latido
De los pueblos.

Eres noble y leal con tu silencio,
Con tu eterna mañana.
Eres noble y leal con tu gran pueblo,
Donde el hombre es palabra no apagada.

Ciudad del nuevo grito, ciudad-jardín,
Geranio indescifrable.

Ciudad de altiva voz,
Pájaro alerta.

Ciudad de alero inmenso,
Hospitalario suelo de agua quieta.

Legendaria ciudad, siembra morena,
Te ofrezco esta canción desde mi roja sangre:

Mañana un nuevo trigo habrá en tu mesa.

Ricardo Bogrand
Seudónimo del poeta salvadoreño José Antonio Aparicio, nacido en San Pedro
de Arenales (San Miguel) el 21 de noviembre de 1930. Murió en la Ciudad
de México el 8 de agosto de 2012.

(Fuente: Revista Altazor, Chile, 2020.)

Algeciras

Vista desde el Parque del Centenario de Algeciras.

(Foto © Noticias Gibraltar)

ALGECIRAS

Una vez me pasó 
la vida con su ritmo cotidiano,
veloces palabras y argumentos,
el aire, que si cambia es el mismo. 
No sé en qué ciudad
hace tiempo rompí todos mis mapas,
cansada ya de encontrar un destino
cuyo nombre es el nombre del retorno. 

Una vez me pasó
al mirar la vida desde fuera,
encontré que miraba 
el levante sin fin en el estrecho

Una vez me pasó,
al mirar otro mar con otra orilla:
pertenezco a las rocas que en la tarde
cambian la luz de nuestro Rinconcillo. 
Una vez me pasó.

Soledad Iranzo Bel
Poeta española nacida en Algeciras. Reside en Granada.

(Fuente: Blog de Paloma Fernández Gomá, 2016.)

Lisboa

PARA LISBOA

Anclado en el muelle de la ciudad donde aún no he estado, traigo esa sonrisa de los primeros días, cuando descubrí que las palabras parecían ojos rasgados, frente a la oscuridad de la noche. 

Contemplo el resplandor de las aguas con ese brillo de las escamas cuando los rayos del sol son astillas e impactan en diagonal, y los reflejos son fuegos breves sobre las tumbas de un cementerio abandonado. 

Anclado en el muelle de la ciudad, me pertenecen todos los viajes con las manos en los bolsillos y mi mirada se desborda más allá de la línea del horizonte. El mar llega hasta aquí, mezclado con el lento fluir del río, así como yo me revuelvo en las profundidades de las cordilleras fangosas trayendo, desde el Este, los secretos de las raíces que la tierra amamantó. 

Anclado en el muelle de la ciudad, cuyo nombre desconozco, a la hora del atardecer me pongo a mirar como si la ola de oscuridad me estuviera enviando señales de muerte a través del portal entreabierto de la noche; aquí está el río, en su aliento de melancolía y de secreto, tras la dramática apoteosis de la puesta del sol.

Manuel Neto dos Santos
Poeta y traductor portugués, nacido en Alcantarilha (Silves, Algarve) el 21 de enero de 1959.

Versión del autor

(Foto © Fidex2020)

Qingdao

La ciudad china de Qingdao desde el puerto.

(Foto © Freepik)

JARDÍN DE LAS MARIPOSAS ENAMORADAS
(Fragmento)

Los marineros de Quing-Dao
por cada mujer que conocen se tatúan una estrella
en lo que llaman el cielo del amor
nadie puede mentir ya que la mentira
los condena a la soledad eterna después de muertos

algunos tienen los brazos llenos de estrellas
otros la espalda o el pecho

por cada hijo que tienen
se tatúan un sol
por cada hija una luna

así es como se reconoce a simple vista
a cualquier marinero de Quing-Dao

Daniel Martínez
Poeta argentino nacido en Allen (Río Negro) el 12 de julio de 1963.

(Fuente: blog Enfocando poesía, 28 de septiembre de 2010.)

Alsacia

El castillo de La Petite Pierre, en los Vosgos alsacianos.

(Foto © Ralf Schulze)

LOS PARAJES DE ALSACIA

Te he enseñado La Petite Pierre, la dote de su bosque, el cielo que nace en las ramas,
La amplitud de sus pájaros cazadores de otros pájaros,
El polen dos veces vivo bajo la llamarada de las flores,
Una torre que se iza a lo lejos como la vela del corsario,
El lago que ha vuelto a ser la cuna del molino, el sueño de un niño.

Allí donde me oprimió mi cinturón de nieve,
Bajo el saledizo de una roca moteada de cuervos,
He dejado la necesidad de invierno.
Nos amamos hoy sin más allá y sin prole,
Ardientes o difuminados, diferentes pero juntos,
Apartándonos de las estrellas cuya naturaleza estriba en volar sin llegar a destino.

El navío se encamina hacia la alta mar vegetal.
Con todas las luces apagadas nos acoge a bordo.
Estábamos levantados desde antes del alba en su memoria.
Albergó nuestras infancias, lastró nuestra edad de oro,
El llamado, el hospedero itinerante, mientras sigamos
creyendo en su verdad.

René Char
Poeta francés nacido en L'Isle-sur-la-Sorgue (Provenza) el 14 de junio de 1907.
Murió en París el 19 de febrero de 1988.

Versión de Jorge Riechmann

(Fuente: A media voz.)

Sidón

Una calle del zoco de Sidón, en el centro histórico de la ciudad.

(Foto © Los Viajeros)

DE EL DIOS DE LAS DUNAS

               Sidón, pueblo de huesos sin cuerpos, sepulta la raíz del aire, 
el vértigo de la desolación.

               Hay algo en ti,  señalando un lugar ausente. ¿Seré yo.
Doliéndome en tus calles?

              Febrero, espejo interminable, me precipita en el íntimo desvarío
de mi sombra. Condenada a la imagen,  me refleja  el parpadeo inagotable
de un astro.

                                Lo vivido moja sin parar una hilera de fósforos.

Wafi Salih
Poeta, prosista y docente venezolana de ascendencia libanesa, nacida en Valera (estado
Trujillo) en 1966.