Larache

La recepción del Hotel España, en Larache.

LARACHE

La luna de septiembre nos convocó en Larache.
Mil novecientos treinta en el hotel España.
Un conserje mestizo, las largas escaleras,
pasillos infinitos y puetas azul cielo.
Topolino, uniformes, música de gramolas,
cortinas rojo sangre, bañeras dieciochescas.
Aquella noche fuiste un galán de Alhucemas,
salido de los textos de aquella guerra antigua.
Mas no te envalentones ni cebes tu autoestima.
Sucede que la niña de cuentos aprendidos
da cuerda a su memoria apenas que la animen.
De vuelta la dos mil uno detesto las batallas
y junto a ti, rifeño, la paz es utopía.

Matilde Cabello
Poeta, prosista y guionista española nacida en Puerto Real (Cádiz) en 1956.

(Fuente: Blog Poetas Andaluces, 2010.)

Jucuapa

Cafetal en las proximidades de Jucuapa.

(Foto © Julio Guevara)

JUCUAPA

Dulzura de jocote, piel caliza,
hermana del izote campesino,
madruga en cafetales tu camino
y en claros ojos de agua tu sonrisa.

La vida de tu pueblo se desliza
sembrando la semilla, atando el fino
suspiro del tabaco matutino
y haciendo germinar a la hortaliza.

La furia de la tierra en movimiento
dos veces ha quebrado tu estructura
dejándote desnuda frente al viento.

Y tú, con la paciencia nazarena,
Jucuapa, la provincia sin ventura
te has vuelto a levantar fuerte y serena.

Mercedes Durand
Poeta y periodista salvadoreña, nacida en San Salvador el 9 de agosto de 1933. 

Murió en la Ciudad de México el 7 de julio de 1999.

Santiago de Compostela

La Rúa das Hortas, en Santiago de Compostela.

(Foto © Portal Viajar)

PIE DE FOTO: NOCTURNO, INVIERNO 2014
(Santiago de Compostela)

Empieza el atardecer, la idea de final
de algo, la calle que conoces bien
y las persianas sellando con plástico el mundo.
Entre la luz de una farola y la siguiente
ocurre cualquier cosa, un acto sencillo tal vez,
pero no puedes saberlo, improvisas,
las alcantarillas se van llenando de oscuridad.

Alrededor hace frío, un frío cualquiera.
Los árboles, desde su puntualidad,
te miran de arriba abajo, tu abrigo gastado,
las manos en los bolsillos y los zapatos hundidos.
Después llega la niebla,
entre la luz de una farola y la siguiente,
enmarca el aire vacío, espeso como pudin,
y todo está tranquilo de nuevo,
todo está tranquilo y ordenado otra vez.

Juan Bello Sánchez
Poeta español nacido en Santiago de Compostela en 1986.

(Fuente: J. Bello Sánchez, Nada extraordinario. Editorial Pre-Textos, Valencia, 2016.)

Roma

El templo de Vesta, en el Foro Romano, hacia 1890 (fotografía retocada).

ROMA
Construyendo una Calle Nueva en el Viejo Barrio (Abril 1887)

Estos acantilados oscuros y abombados,
una masonería que supera,
igual que un esqueleto,
la principal ciudad del Tiempo, Roma,
en donde cada arco, cada bóveda
y cada entablamiento yacen desnudos, muestran
toda su descarnada anatomía.

Y el agrietado friso y las podridas
metopas que se expresan tal si fueran
un tomo abierto donde cada página
la encabezaran advertencias gnómicas:
“¡estúpidos!", proclaman, “¡aprended
aquí a deletrear la Humanidad!”.

Y aún en estas ruinas tenebrosas
el canto de los trabajadores
forma, coloca, empalma su cuarteado estuco
de esquina y hornacina de las nuevas mansiones
con un sentido oculto que borrarán los años,
a pesar de que a todos los muros agrietados
los impregnan sus débiles trabajos.
Muros que avergonzaban hace tiempo
a todos los demás,
tanto por el poder del basamento
como el de las aristas de las bóvedas.

Thomas Hardy
Poeta y novelista inglés nacido en Higher Bockhampton (Stanford, Dorset) 

el 2 de junio de 1840. Murió en Dorchester (Dorset) el 11 de enero de 1928.

Versión de Sam Abrams y Joan Margarit

(Fuente: Thomas Hardy, Poemas. Editorial Comares, Granada, 2001.)

Río Emajõgi

El río Emajõgi en Tartu.

(Foto © Albert Lázaro-Tinaut)

A ORILLAS DEL EMAJÕGI

El pequeño Sísifo recoge
piedras del suelo y juega con ellas.
Calles, casas, autos.
Una luz suave y menuda en su pelo,
ráfagas de brisa. Las piedras más pequeñas
se pueden poner encima de las grandes,
así sale una torre. Luego lo arroja
todo por tierra y se ríe.
Los otros niños no quieren
jugar con él. Algunas niñas sí.
La que tiene el pelo largo.
Sísifo encuentra una piedra
especialmente linda, es de un rosa suave
con rayas claras. Esa la deja
aparte, se la mete en el bolsillo, no la enseña
a nadie. Los dos van a crecer
y hacerse grandes juntos.

Carolina Pihelgas
Poeta, traductora y editora estonia nacida en Tallinn el 24 de febrero de 1986.

Versión de Consuelo Rubio y Jean Portante.

(Fuente: La Otra, Revista de Poesía, México, núm. 132, 2018.) 

Monte Ching-t'ing

ANTE EL MONTE CHING-T’ING

Pájaros que se pierden en la altura.
Pasa una nube, quieta, a la deriva.
Solos y frente a frente, el monte y yo
No nos hemos cansado de mirarnos.

Li Po

Poeta clásico chino nacido en Suyab (actual Kirguistán) el 19 de mayo del año 701. 

Murió en Dangtu (actual Maanshan, provincia de Anhui) el 30 de noviembre de 762.

Versión de Octavio Paz

(Fuente: Octavio Paz, Versiones y diversiones. Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2000.)

(Foto © Imgur)

Visegrád

La fuente renacentista de Hércules en el Palacio Real de Visegrád.

(Foto © Dreamstime)

FUENTE DE VISEGRÁD

¿A qué fuentes llamar fuentes cantantes,
manantiales de vino que no cesan,
copas hasta los bordes rebosantes,
sino a las fuentes que con vino besan?

¿Las hay ahora? No. Las hubo antes.
Al paraíso terrenal regresan
cuantos beben sus líquidos llameantes
de oro de solo sangre y si progresan

en el beber pues vuelven a la tierra,
al dar con armadura, cuerpo y todo…
única forma de acabar la guerra

y alcanzar el desarme por el vino.
En Visegrád el Rey nos dejó el modo
de mantener la paz, el Rey Corvino.

Pablo Neruda
(Parral, Chile, 12 de julio de 1904 - Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973.)

(Fuente: P. Neruda y Miguel Á. Asturias, Comiendo en Hungría. Capitán Swing Libros, Madrid, 2010.)

París

NOTRE DAME DE PARÍS

Sobre el sacro navío, cuyo gótico vuelo
Diafaniza el milagro del alado granito.
La alta flecha de hierro, cual símbolo bendito,
Iza el lírico mástil enarbolando cielo.

En la proa del ábside, donde se oficia el rito,
La brújula divina tras el místico velo,
Marca el rumbo a los salmos que, modulando anhelo,
Anuncian la inminencia de un viaje infinito.

El órgano responde, con su oleaje sonoro,
Al diácono que canta la orden. Alza el coro.
Uniendo la energía del acorde fraterno,

El ancla enmohecida de las leyes inertes;
Mientras ágiles reman los finos contrafuertes
Por la ruta invisible del ultramar eterno.

Margarita Abella Caprile
Poeta y prosista argentina (Buenos Aires, 5 de agosto de 1901 - 28 de octubre de 1960).

La Mejana de Tudela

MEJANA
(La huerta de Tudela)

No pude combatir al cierzo
Ni ganarle al frío la batalla.
Nevó cuando quiso
Heló sin piedad en momentos prohibidos.
Tuve miedo a no dar
O a que pidieras demasiado.
Mas nunca imaginé
Que no me exigieras nada.
¿Cuánto sudor puede empapar la Mejana?
¡Cuántas ampollas no habrá reventado una azada!
¿Quién recuerda que somos de polvo y tierra?
Manto bordado de verdes tonos,
De perlas pochadas que atesora la vaina,
Puntas blancas preservadas del Sol.
¡Cómo quieres que te cuente historias que esta orilla cautivó
O un sabor o el color del fruto de mi vientre!
¡Ven a ver esta labor que han tejido mil brazos!
¡Vuelve hombre a regar con sudor este campo
Que el Ebro nos regaló hace tanto!

Elisabeth Aranda Serrano
Poeta y artista multidisciplinar española nacida en París.

(Fuente: Alga, Revista de Literatura, Castelldefels. Núm. 81, Otoño 2019.)

(Foto © Txemari-Argazki / Fleckr)

Volcán Quezaltepec

El Boquerón, cráter del volcán Quezaltepec o de San Salvador.

QUEZALTEPEC

La noche fue dantesca... En medio del mutismo
rompió de pronto el retumbar de un trueno...
Tropel de potros que rompiera el freno
y se lanzara, indómito, al abismo...

Un pálido fulgor de cataclismo,
al cielo que antes se mostró sereno,
siniestramente iluminó de lleno,
como si el cielo se incendiara él mismo...

Entre mil convulsiones de montaña
se abrió la roja y palpitante entraña
en esa amarga noche de penuria...

Y desde el cráter en la abierta herida
brotó la ardiente lava enfurecida
como un boa incendiando de lujuria.

Alfredo Espino
Poeta salvadoreño nacido en Ahuachapán el 8 de enero de 1900. 

Se suicidó en San Salvador el 24 de mayo de 1928.

La última erupción del Quezaltepec, conocido también como volcán de San Salvador, 

se produjo el 7 de junio de 1917. Es la que recuerda el poeta.