17 de julio de 2020

Pardubice

Vistas de Pardubice en una tarjeta postal de la década de 1910..


PARDUBICE 20 DE MAYO DE 1916

Una fotografía con formato de postal,
rota en una tercera parte,
con algunos pequeños daños.
En el reverso escrito a lápiz de carboncillo:
Pardubice, Chequia 20 de mayo de 1916.

Dos soldados apoyados en un taburete
de mimbre con rosas artificiales (árboles
bajos y una glorieta al fondo), ajados,
a lo Svejk, unas árdeas en las gorras de campaña,
un emblema con el águila de dos cabezas, un cigarrillo
entre los dedos, unos bigotes retorcidos.

En los ojos, penetrantes y distraídos,
unas ganas de vivir no disimuladas,
la sangre insolente, el ardiente esperma.
Un momento entre mil, un clic repentino y un largo después.

Si no cayeron, sobrevivieron y quizás
murieron después en sus viejas camas,
masticando con sus bocas desdentadas tabaco de hierba,
quemados de nuevo en una arcilla cenicienta.

Frías sombras en los márgenes
de otra ávida juventud.

Janusz Szuber
Seudónimo del poeta y ensayista polaco Sebastian Rylski, nacido en Sanok (Subcarpacia) 
el 10 de diciembre de 1947. Murió en Lesko el 1 de noviembre de 2020.

Versión de Xavier Farré

(Fuente: La Náusea, 2010.)

16 de julio de 2020

Montevideo

La plaza de la Independencia de Montevideo.
(Foto © Amicorp)


FUERZA MAYOR
Todo está invadido
corre un caballo negro escapado
desde mil novecientos treinta y pico
del batallón del Cerrito
por el frente de mi casa
ahora en este invierno del sesenta y ocho
cuando pasaban arrastrando
los cañones del 5º de artillería
y había manifestación de tropas
es igual pero más joven y suelto más negro
lustroso y anda al trote largo
sobre el hormigón hacia la costa
todo está invadido
no hay vuelta de hoja
los ríos dan al mar
agua grande que golpea sobre las rocas
sordo y pardo Aqueronte Río de la Plata.
Todo está invadido
las calles del Centro
el barrio alto donde vivo
la pendiente de Mangaripé o pequeño torrente
y la casa como arca con perro y gato y ardilla
y conejo y pájaro y tortuga
y padre y madre hijo y la madre del padre
también los repliegues forzosos
del cuerpo alerta de voluntarios
donde se palpa y late una víscera rebelde
con temblores de tierra y sus consecuentes
grietas y resquebrajamientos
por ellos pasaría el caballo negro al galope
o se sumiría un río de esos que ya dije
¿pero adónde van?
si todo está invadido.
Amanda Berenguer
Poeta uruguaya (Montevideo, 24 de junio de 1921 - 13 de julio de 2010).
(Fuente: Poesía rebelde uruguaya 1967-1971. Biblioteca de Marcha, Montevideo, 1971.)

15 de julio de 2020

Ōshū

Platadores de arroz, según un antiguo grabado japonés.


El principio de la poesía:
La canción de los plantadores de arroz,
En la provincia de Oshu.  

Matsuo Bashō
Nombre por el que es conocido el poeta japonés Matsuo Kinsaku, nacido en Ueno 
(provincia de Iga) en 1644. Murió en Osaka el 28 de noviembre de 1694.

Versión de Tsutomu Takagi y Alberto Manzano

(Fuente: A media voz.)

Berlín



DE BALADAS DEL U-BAHN

No hay vestigio de arañas en la noche
del murciélago sino un latido ahogado
en la garganta azul del túnel. Vieja
nostalgia en el aceite blanco del día
trae luces. La prisa queda atrás
petrificada y presta para el olvido.
No le falta razón
a la sombra que apura el vaso y canta
entre dientes la vieja balada berlinesa.
El pez urbano tose entre la multitud de peces
que nadan en la red del U-Bahn.
Brilla pero no piensa. Existir en el tránsito
parece no importarle, sino irse a no sé
dónde ni cuándo de la vida.

Antonio Arroyo Silva
Poeta español nacido en Santa Cruz de la Palma (islas Canarias) en 1957.


(Foto © Markus Jurziczek)

14 de julio de 2020

Alquízar



RAÍZ
En una esquina cualquiera de Alquízar
Mi familia amó el olor colorado que tiene la tierra,
las ruedas del tractor que corrompen las calles del pueblo viejo,
los cielos que cruzaron para llegar hasta aquí,
el contenido que dibujaba el salitre en nuestro rostro
siempre que escalábamos la altura de la casa,
lo amorfo y áspero de cada recuerdo,
invasión,
testigo,
juicios,
y cirugía.
El mar nos envolvió en su guante
pero nunca resistimos la humedad.
Mi familia sigue viendo lo rojizo en el asfalto.
Lo viejo en las calles de sus cuerpos se hace nuevo.
Mi familia no ha aprendido a perdonar,
ese es su único defecto.
Giselle Lucía Navarro
Poeta y prosista cubana nacida en La Habana en 1995.
(Fuente: Círculo de Poesía, México.)
(Foto © Robin Thom)

13 de julio de 2020

Tesalónica

La plaza de Aristóteles, en el centro de Tesalónica.
(Foto © Wikimedia)


TESALÓNICA, DÍAS DE 1969 D. C.

En la calle de Egipto –primera bocacalle a la derecha–
ahora se alzan el magno edificio del Banco de Transacciones,
oficinas de turismo y agencias de emigración.
Y los chiquillos ya no pueden jugar de tantos vehículos como pasan.
Por otra parte, los niños han crecido; ha pasado el tiempo
aquel que conocisteis.
Ahora ya no ríen, no susurran secretos, no confían.

Los que han sobrevivido, se entiende, pues vinieron
terribles enfermedades a partir de  entonces.
Inundaciones, cataclismos, terremotos, soldados acorazados.

Recuerdan las palabras de su padre: tú conocerás días mejores.
No importa si al final no los conocieron; les enseñan
la lección ellos mismos a sus hijos
con la esperanza siempre de que en algún momento se detendrá la cadena.
Tal vez en los hijos de sus hijos o en los hijos
de los hijos de sus hijos.
Por el momento, en la vieja calle que decíamos,
se alzan el Banco de Transacciones
–yo hago transacciones, tú haces transacciones, él hace transacciones–,
oficinas de turismo y agencias de emigración
–nosotros emigramos, vosotros emigráis, ellos emigran–.
Donde quiera que viaje, Grecia me hiere, que decía el Poeta.
La Grecia de las bellas islas, las bellas oficinas, las bellas iglesias.
La Grecia de los griegos.

Manolis Anagnostakis
Poeta y crítico literario griego nacido en Tesalónica el
10 de marzo
 de 1925.
Murió en
 Atenas el 23 de junio de 2005.

Versión de Fausto Marcelo Ávila  

12 de julio de 2020

Praga

La plaza de la Ciudad Vieja de Praga.
(Foto © Gallery World)


PRIMERA NOCHE EN PRAGA
Para la primera noche
cálzate las viejas sandalias del asombro.
Vístete la sombra estrecha del centinela y la sed
del emisario que agota la luz de la jornada.
Olvídate de mapas y de horarios. Un río humano
te conducirá al epicentro de la magia, al centro
de una plaza donde cada esquina ensalza
las alas barrocas del prodigio.
No importan los nombres, ni las fechas perdidas.
La memoria olvida las palabras
que no duelen como un puñal con filo azul de fuego.
Da una vuelta de trescientos sesenta grados
sobre la losa oscura del pasado. Y al detenerte
suelta el aire denso que oprime tus pulmones.
Recuerda por siempre este momento. Jamás lo olvides.
Por más veces que gires, anhelante, sobre ti mismo,
nunca más volverás a descubrir en las telas de la sangre
el juego de las luces escalando por la piedra,
ni encontrarás, cuando regreses al día siguiente,
las huellas que dejaron –rosas de carbón–
las sandalias del asombro.
José Luis García Herrera 
Poeta y prosista español nacido en Esplugues de Llobregat (Barcelona) en 1964.
(Fuente: Luz Cultural, 11.12.2016.)

11 de julio de 2020

Budapest

La piscina al aire libre del balneario Széchenyi, el mayor de Budapest.
(Foto © Viaje al atardecer)

CRESCENCIA                                                                

Salgo del agua que brota de la fuente a 74 grados de temperatura. 
Mi desnudez espanta a un grupo de ancianos; asan 
liebres bajo la luna. Soy tan alta que advierten mi presencia 
desde la isla Margarita. Atravieso la llanura. Un olor a amapolas 
despierta la oscuridad del campo. Me coloco detrás de mi 
conde Széchenyi. Él medita a la orilla del río sentado sobre su 
abrigo de martas cibelinas. Mira hacia Pest. Desearía estar ahí 
desde hace una semana. Las cadenas del puente que le abrirá el 
paso hacia su destino serán también las de sus lágrimas. Voltea 
a verme y me observa satisfecho: represento bien su deseo. 
Dos de sus guardias me levantan. Hace un siglo ocupo en el 
balneario este sitio de honor. 

Araceli Mancilla
Poeta y prosista mexicana nacida Tlalnepantla (estado de México) en 1964. 

10 de julio de 2020

Nueva York



VISTA SOBRE MANHATTAN
En aquel pedazo de tierra
domina el paisaje
verde sirena                 madre  fuego eterno
sus senos despiertos apuntan:
cielo infinito y agua entre las piernas
La única distancia es el río
Gaëlle Le Calvez
Poeta francesa nacida en París en 1971.
Versión de Ana Cristina Zúñiga
(Fuente: G. Le Calvez, Los emigrantes. Universidad Autónoma Metropolitana, México, 2014.)
(Foto © iStock)

9 de julio de 2020

Rio de Janeiro

El centro de Rio de Janeiro en la década de 1920.
(Foto © The Vintage News)


RIO DE JANEIRO

La ciudad imita en cartón, una ciudad de pórfido.

Caravanas de montañas acampan en los alrededores.

El “Pan de Azúcar” basta para almibarar toda la bahía...
El “Pan de Azúcar” y su alambre carril, que perderá el equilibrio por no usar una sombrilla de papel.

Con sus caras pintarrajeadas, los edificios saltan unos encima de otros y cuando están arriba, ponen el lomo, para que las palmeras les den un golpe de plumero en 
la azotea.

El sol ablanda el asfalto y las nalgas de las mujeres, madura las peras de la electricidad, sufre un crepúsculo, en los botones de ópalo que los hombres usan hasta para abrocharse la bragueta.

¡Siete veces al día, se riegan las calles con agua de jazmín!

Hay viejos árboles pederastas, florecidos en rosas té; y viejos árboles que se tragan los chicos que juegan al arco en los paseos. Frutas que al caer hacen un huraco enorme en la vereda; negros que tienen cutis de tabaco, las palmas de las manos hechas de coral, y sonrisas desfachatadas de sandía.

Sólo por cuatrocientos mil reis se toma un café, que perfuma todo un barrio de la ciudad durante diez minutos.

                                                                                                                   (Rio de Janeiro, noviembre, 1920)

Oliverio Girondo
Poeta argentino (Buenos Aires, 17.08.1891 - 24.01.1967).