10 de agosto de 2020

Lisboa



CIUDAD DE LOS DESAPARECIDOS

Muchas veces no he amado Lisboa,
no supe amarla al anochecer
de los días laborables, cuando estaba gastada,
detenida y sucia, y en los autobuses
casi vacíos viajaba con la luz encendida
la profunda tristeza del mundo
que fue mi primera i más
precoz intuición. Gran ciudad
de los desaparecidos, no tuve
tantas veces la salud para apreciar
tus pequeños jardines
abandonados. Cuando en los cafés
ya iban apagando las máquinas
y al otro lado de la línea nadie
volvía nunca a responder
como quería, ¿cuántas veces
no pude encontrar el lugar y el sosiego
para olvidar y dormir? Incluso así,
nunca te hizo justicia, Lisboa, cuando
me he quejado de ti: yo no era quién,
siempre he extrañado un poco la cama
de la vida.

Rui Pires Cabral
Poeta, prosista, dramaturgo y traductor portugués nacido en Chacim (distrito de Braganza) el 1 de octubre de 1967.

Versión de José Ángel Cilleruelo

(Fuente: El arte de la pobreza. Diez poetas portugueses contemporáneos. Centro de Ediciones 
de la Diputación de Málaga, 2007.)
(Foto © Consejos de Portugal)

9 de agosto de 2020

Aconcagua



ACONCAGUA

Figuras de piedra
como un oleaje del tiempo
tuercen las palabras.
Los puntos de luz se fijan y
el color atrapa
la espuma del sol.
La cordillera iluminada extravía.
Remontar los pedruscos
y llegar a la cima apaga la lengua
como si el lenguaje se hiciera añicos ante la línea del horizonte.
Sospecho la fiesta terrible que me subyace.
Veo a los montes como cicatrices de la eternidad.

Demasiada escena para mí estar en la cumbre
rodeada de puños de viento.
Una travesía inacabable entre lo visible y lo invisible.
El paisaje traspasa mi cuerpo.
Desconcierta la altura y aún más la soledad.
¿Por qué los pájaros vuelan órbitas extrañas?

Entre el secreto y el desorden de la materia,
¿Seré acaso yo piedra hecha a dentelladas, apenas una deriva
de las cenizas de un volcán?
¿Por qué la roca resucita comarcas de guerra?
La tensión que produce la piedra me desmadra del tiempo.
¿Estará allí el secreto de una escena muy vieja? ¿Estás ahí adentro?

Estela Barrenechea
Poeta, narradora y ensayista argentina (Buenos Aires, 17 de febrero de 1938 -
febrero de 2021).

(Foto © Marcelo Aguilar)

8 de agosto de 2020

Delhi



4 DELHIS
mi plano existencial de experiencia y las inmensas llanuras aluviales de Yamuna
crean un ángulo
inversamente proporcional a la renta de mi casa.
4 delhis.
si hay un auto en la calle
el auto en la calle puede transformarse en varios autos
puede ser editado como un video clip.
4 delhis.
hay una boda en el segundo piso
y aquí estoy, un extraño feliz como un voyeur sin una razón creíble
vivir puede ser como fumar pasivamente.
4 delhis.
puedo escalar esta ciudad como un lagarto contra la gravedad
puedo rodar esta ciudad como viejas cintas fotográficas
Puedo leer y deconstruir esta ciudad.
4 delhis.
Nací en una casa sin número. Solo conocía esa casa
como los sonidos de los brazaletes de mi madre. Simplemente lo sabía.
Ahora vivo en una ciudad múltiple que se multiplica verticalmente en una compleja
matriz de números.
4 delhis.

Debasish Parashar
Poeta, músico, cantante y editor indio nacido en 1987.
Versión de Mariela Cordero
(Fuente: Liberoamérica, 19.04.2018.)
(Foto © José Morcillo Valenciano)

7 de agosto de 2020

Beirut



BEIRUT

Arde de abismos
el alba

Donde vivo
herida
de mí

Muros
de la voz
en el relámpago
fijo
del poema

Hasta
lo amargo
en el alfabeto
íntimo de una lágrima.


Wafi Salih
Poeta, prosista y docente venezolana de ascendencia libanesa, nacida en Valera (estado Trujillo) en 1966.
(Foto © Clarín)

6 de agosto de 2020

Tetuán



LLUVIA EN TETUÁN
Llueve lentamente en las calles de Tetuán.
Una flor de vacío cáliz destiñe sus pétalos
bajo la lluvia.
En el restaurante resbala el agua por los cristales.
Ya entramos en los postres
y sigue la lluvia recorriendo las aceras.
Mañana continuamos el viaje hacia Fez.
Ha escampado y regresamos al hotel.
Las calles están mojadas, el goteo de las cornisas
persiste.
Hace un frío tenso que se introduce
por los pliegues del abrigo
y no te da tregua.
Hemos cruzado dos veces la misma plaza
y el suelo está resbaladizo.
Al final de la calle vemos de lejos
el cartel luminosos del hotel Panorama.
Mañana será otro día.
Paloma Fernández Gomá
Poeta, prosista y crítica literaria española nacida en Madrid el 27 de septiembre de 1953.
Reside en Algeciras.

(Fuente: P. Fernández Gomá, Espacios oblicuos. Editorial Devenir, Madrid, 2015.)
(Foto © Viaje Universal)

5 de agosto de 2020

Montevideo

El puerto de Montevideo en el primer tercio del siglo XX.


VIAJE A MONTEVIDEO
(Fragmento)
Marchábamos, marchábamos durante días y días: las naves
graves, blandas sus velas por los cálidos soplos, pasaban lentas:
se veía sobre la toldilla, bronceada, a nuestro lado,
una muchacha de la nueva raza,
¡con los ojos brillantes y los ropajes al viento! Y he aquí que, salvaje,
al final del día, apareció
la orilla salvaje, allá sobre la marina sin fin:
y vi como yeguas
vertiginosas que se perdían en las dunas,
hacia la pradería sin fin,
desierta, sin las casas humanas,
y nos alejamos huyendo de las dunas, hasta que apareció
sobre un mar amarillo, la portentosa riqueza del río,
la capital de la marina del nuevo continente.
Limpia, fresca y eléctrica era la luz
de la tarde y allá las altas casas parecían desiertas,
allá abajo, en el mar del pirata
de la ciudad abandonada,
entre el mar amarillo y las dunas... 
Dino Campana
Poeta italiano nacido en Marradi (Florencia) el 20 de agosto de 1885. Murió en la localidad florentina de Scandicci el 1 de marzo de 1932.
Versión de Antonio Colinas
(Fuente: Antología esencial de la poesía italiana. Editorial Espasa Calpe, Madrid, 1999.)

4 de agosto de 2020

Península de Istria

Paisaje en las proximidades de Poreč (Istria occidental).
(Foto © myporec.com)


ISTRIA
Los territorios saben cómo adquirir los posos
de la identidad. Son pacientes, y esperan años.
Como aquí en la península. En lugar de barreras
para delimitarse, las capas se superponen.
Una huella encuentra su modelo unos metros
más abajo. Se puede hacer una prospección.
El poso es cada vez más rígido, un fósil
que no remite a ningún origen (pobre
Darwin ingenuo). Un corte y vemos las imágenes
engastadas. Habrá que buscar un alfabeto
para descifrarlas, o ya fue inventado.
La tierra desprende una amargura de hiel.
A un lado hay el mar; al otro, el mar.
Ni la salobridad podrá vencer el poso
que seguirá reposando en la península.
Xavier Farré
Poeta, ensayista y traductor catalán nacido en l’Espluga de Francolí (Tarragona) en 1971.
Versión del autor

3 de agosto de 2020

Florencia



IRIS DE FLORENCIA
No vuelvas a Florencia,
ya no están
los niños más amados.
Ni las canciones que cantamos entonces.
Tu corazón de iris florentino.
La Navidad cerca de un árbol
coronado de astros.
Aquella primavera de Escarlata.
Ariadna crece y el espacio
es un útero vacío,
un corredor del tiempo,
un lugar sin memoria.
Europa. Un laberinto.
Verónica Pedemonte
Poeta, ensayista y articulista española nacida en Montevideo.
(Fuente: V. Pedemonte: Cuando Europa era el mundo. Ed. Ayuntamiento de Las Palmas, 2006.)
(Foto © FirenzePost)

2 de agosto de 2020

Fisterra / Finisterre

El faro del cabo de Finisterre, en el punto final del Camino de Santiago.
(Foto © Turismo de Galicia)


SOÑANDO EL SUEÑO AL CABO DEL MUNDO

¡Vamos todos hasta al cabo!    
¡Vamos al cabo del mundo, a Finisterre!       
¡Tocamos la leyenda, el espíritu y el cielo
En el ocaso al cabo del mundo!
En el mar que borbolla las nubes
Luce la leyenda del peregrino
Llegado al cabo del camino.
Los símbolos secretos esperan
De milenios para estar decodificados,
Recompensa de las búsquedas y motivación
Para el camino recorrido hasta al cabo.
En este cabo del mundo,
Me abismo en los pensamientos,
En la barca de la Virgen Carmen,
Soñando mi sueño.

Carmen Bulzan
Poeta, traductora y socióloga rumana nacida en Drobeta-Turnu Severin 
(distrito de Mehedinți) en 1953.

Versión de la autora
(Fuente: C. Bulzan, Instantes españoles. Editorial Trilce, Salamanca, 2014.)

1 de agosto de 2020

Berlín

La estación de Hallesches Tor, en el barrio berlinés de Kreuzberg.
(Foto © Urbanrail)

METRO DE BERLÍN, HALLESCHES TOR
Sobre Europa se extiende el invierno. Se encoge y se retuerce
Y se rompe como un cardo, extensión de campos de asfalto.
Su torvo esplendor extravía aquí el espacio. Invierno
Y península de Berlín. Hueso, cartones, cemento.
Se ve un cielo vuelto del revés. Policías patrullando las calles,
Focos azulinos escudriñan sin cesar, sobre el muro serpentean alambradas.
Un vacío sin norte ni destino. Ningún ovillo de lana nos conduciría
A ningún otro ser. La nieve bandea alta sobre Europa.
Cuando caminas durante tantos años y tantas millas ya no sabes
En qué orilla fondeará tu nave. Da igual que sea Jericó o Mitte:
Las termitas trabajan con ahínco y transforman las ciudades,
Pero ese sordo rumor nunca suplantará al de las trompetas.
Vuelve atrás y mira el mañana desde el ayer.
He ahí la silueta de un hombre, calado de sucia nieve:
No puede ver cómo se arrastra, lento, por la Hallesches Tor
Un vagón de cartón llegado de más allá de cualquier lugar.
Tomas Venclova
Poeta, prosista y traductor lituano nacido en Klaipėda el 11 de septiembre de 1937.

Versión de Pietro U. Dini y Albert Lázaro-Tinaut

El metro del Berlín occidental recorría el límite entre el territorio berlinés del Oeste y del Este. La Hallesches Tor, o Puerta de Halle, es una de las primeras estaciones a las que se llega cuando se entra en la parte occidental de la ciudad. En este poema se describe un viaje al Berlín Este (una ciudad inaccesible entonces para el autor) y el regreso. (Nota del autor)