Aconcagua

ACONCAGUA

Figuras de piedra

como un oleaje del tiempo

tuercen las palabras.

Los puntos de luz se fijan y

el color atrapa

la espuma del sol.

La cordillera iluminada extravía.

Remontar los pedruscos

y llegar a la cima apaga la lengua

como si el lenguaje se hiciera añicos ante la línea del horizonte.

Sospecho la fiesta terrible que me subyace.

Veo a los montes como cicatrices de la eternidad.

Demasiada escena para mí estar en la cumbre

rodeada de puños de viento.

Una travesía inacabable entre lo visible y lo invisible.

El paisaje traspasa mi cuerpo.

Desconcierta la altura y aún más la soledad.

¿Por qué los pájaros vuelan órbitas extrañas?

Entre el secreto y el desorden de la materia,

¿Seré acaso yo piedra hecha a dentelladas, apenas una deriva

de las cenizas de un volcán?

¿Por qué la roca resucita comarcas de guerra?

La tensión que produce la piedra me desmadra del tiempo.

¿Estará allí el secreto de una escena muy vieja? ¿Estás ahí adentro?

Estela Barrenechea
Poeta, narradora y ensayista argentina (Buenos Aires, 17 de febrero de 1938 -
febrero de 2021).

(Foto © Marcelo Aguilar)