BECERRIL DE CAMPOS
Aquí, el vino aproxima
a la sangre.
La uva es vid, ausencia de las hojas
Y el tiempo. Un hermano del trigo.
Cuando la divinidad es
soledad.
Titilan tus ojos: ¡noche!
Te suenas la nariz, y los cuervos
Vienen brincando entre dos luces.
No busques palmas en Becerril.
No hay vacas sagradas
en Becerril,
Solo corderos tímidos que lamen
El sudor salado de tus dedos.
Quien sueña con los bambúes
Debiera ser ciego. Mira,
Los advenedizos sienten frío.
Becerril:
Campos y tierra.
Y mucho azul.
Gilbert Luis Centina III
Poeta, prosista, crítico literario y sacerdote católico filipino en lengua castellana, nacido en La
Carlota (Negros Occidental) el 19 de mayo de 1947. Murió en León (España),
víctima de la pandemia Covid-19, el 1 de mayo de 2020.
Gracias por publicando este poema.
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