Fez

MÁS DE TRESCIENTAS MEZQUITAS NOS CONVIDAN
A UN CÁNTICO POR LA VIEJA FEZ

Cuando el color de la púrpura y la menta
llene sin medida como mundos nuevos
tejidos vírgenes y vasos de coral,
y en la palma de las manos de los curtidores
grabe el tiempo sus lentas telarañas.
Cuando el mimbre desnudo y también el cuero
preñen las calles colmadas con aromas,
o estallen en vuestros ojos, en las orejas,
en el cuerpo entero, vasijas y formas ancestrales.
Será entonces llegado el momento tenso de la gacela
–esa que pace más al sur, quizás imaginaria–
de las horas justas en los laberintos de la vieja Fez
–ciudad en la que alientan tres cabezas,
las tres soldadas a un sabio cuerpo gris,
figura humana de un guerrero descansando–.
Cuando en una noche templada de septiembre,
recogidos los pies y las manos de los artesanos,
yo apareceré en la penumbra de las callejuelas
montado en mi mula negra, guiándome por el olor
y los colores tenues de la luz enharinada,
igual que un fantasma surgido de otro tiempo
camino de mi horno, encendido desde el alba.

Luis González Tosar
Poeta, prosista, periodista y traductor gallego nacido en Buenos Aires
el 25 de agosto de 1952.

Versión del autor a partir del original en gallego.

(Fuente: Poesía gallega de hoy. Visor Libros, Madrid, 1990.)

(Foto © ttg)