CONEY ISLAND
¿Para qué me trajiste hasta aquí?
La arena blanquea con la nieve,
Sobre las copas de los árboles
Sopla el viento marino del invierno–
No hay ningún refugio cercano,
Vámonos de aquí.
La arena blanquea con la nieve,
Sobre las copas de los árboles
Sopla el viento marino del invierno–
No hay ningún refugio cercano,
Vámonos de aquí.
Con espumas de encaje helado
Se arrastra el mar sobre la arena,
El viento parece una mano
Que nos golpea la cara.
Hace mucho que se cerraron
Las puertas que junio había entreabierto;
Es inútil que lo intentemos–
Por desgracia, no puede haber
Para nosotros una segunda primavera:
Vámonos de aquí.
Se arrastra el mar sobre la arena,
El viento parece una mano
Que nos golpea la cara.
Hace mucho que se cerraron
Las puertas que junio había entreabierto;
Es inútil que lo intentemos–
Por desgracia, no puede haber
Para nosotros una segunda primavera:
Vámonos de aquí.
Sara Teasdale
Poeta estadounidense nacida en San Luis (Misuri) el 8 de agosto de 1884.
Se suicidó en Nueva York el 29 de enero de 1933.
Se suicidó en Nueva York el 29 de enero de 1933.
Versión de Isaías Garde
(Fuente: Revista Altazor, Santiago de Chile.)
(Foto © Ayelet Pearl / Unatapped Cities)
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