Albi

ALBI

El viajero saluda regiones desconocidas
donde gozar querría de la felicidad
y hasta recuperar la memoria.

Albi se abre delante de mí,
es una hoja de acacia, suave y afectuosa,

pero es infranqueable la basílica,
sus punzantes ventanas y sus paredes lisas
se protegen de mi emoción.

Sopla viento del oeste, de España,
trae una gota de tristeza y un átomo de océano.
Los plátanos se inclinan mutuamente,
parecen cortesanos en trajes esmeralda
polvorientos por un trayecto en carro.

Todavía ni sé qué es el mundo,
una ola alta que inunda los sentidos, valor
y la tranquilidad y las calladas llamas de las linternas
en esta noche, cuando despedimos a los muertos;
cansancio y sueños fértiles que van
como incansables peregrinos a través de nosotros.

La paciente basílica está quieta.
Navegan nubes
lentas, con sueño, como un río en tierras bajas.
El fuego-arquero está sobre mí, navegando.

Ya no estás en la tierra
mientras yo vivo, y vivo, y observo
y el círculo de mi respiración
rueda entre carreteras de provincia.

Adam Zagajewski
Poeta y narrador polaco, nacido en Lwów (actual Lviv, Ucrania) el 21 de junio de 1945.
Murió en Cracovia el 21 de marzo de 2021.

Versión de Xavier Farré

(Fuente: A. Zagajewski, Tierra del fuego. Acantilado, Barcelona, 2004.)
(Foto © otros viajes)